lunes, 29 de abril de 2013

Recopilación de octubre de 2012 a enero de 2013 de mi Galería Reptante en FB


Una voz sin nombre la encontró lloriqueando en el lado oscuro de la luna. Para su enseñanza forjó su temple con lo que se llevó de furia de la tierra y en su infinito amor se basó para entregarle un florete, un escudo y una máscara de piedra de luna. En su pecho el invierno es una flor que palidece si la llega a morder la sombra. Aprendido ha las lenguas de las aves, aprendiendo está todas las lenguas de los animales. Ha dado vida a su primer lagarto de barro. Le vi llorar porque no lo pudo resucitar al tercer día. Si despierta un día morirás también por un día.
18 de enero de 2013
De tu memoria tengo bajo llave los nombres jamás pronunciados. Te fuiste a otros mundos y me dejaste la sospecha. No de la vida en sí después de la vida, sino de la mía desgajada y expulsada en partículas etéreas a través de los océanos. Tu mirada allá tranquila, tu amor y tu eterno descanso. Y la lucha de los hombres y los hombres en guerra y la guerra buscando siempre la muerte de los hombres. El aire dispersando mis palabras y devolviéndomelas como si no hubiese sido yo quien las hubiera pronunciado. A veces pareciera que la vida es esto que dejaste, la sospecha de seguir respirando con otros pulmones, en otro lugar, desde otro cuerpo, ajeno al mío, esperanzado pero lejano.
Jueves 17 de enero de 2013
Su sonrisa era el epicentro de algunos mundos. Tenía a su disposición entera y a capricho el sol y la luna se bañaba en el patio trasero de su rostro. Así la vida se contaba desgranando su corazón de pétalos de rosa fuego en tributo y los ángeles se despeñaban a lo alto de las azoteas para bañarle con el azul rocío de su sangre. Morir era acaso una breve sospecha, un ensayo en la oscuridad, de eso... qué hacer cuando el misterio de su sonrisa se disolviera al apagarse los infaustos reflectores del escenario.
Miércoles 16 de enero de 2013
Me la imagino un tanto como yo, cantando pendejadas a la primer provocación y haciéndome reír de la forma en que no podría parar de decirle que la amo.
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Habré de repetirte hasta que la máquina de música que se deleita con el sabor de las monedas se dé cuenta que hace un día me quedé sin municiones. Enamorada de mi tristeza se ha olvidado que la noche fue vencida, que hace horas que bajaron la cortina y echaron agua a la brasa viva que dejó el cigarro. Y aunque aplace la tormenta su llegada, el café de todas formas tiene ganas de ponerse frío. Te recuerda clara, sin mediaciones y en las recapitulaciones que ausente tú cuando yo volvía y distante yo cuando aún estabas, se quedaron esperando una lectura para hacer más pasajera la zozobra de estos meses que te dejé y que me dejaste lejos.
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Inmerso en el azul de mis palabras, no encuentro nube en donde pueda reposar el vuelo. Extraño el saberte así tan cerca que no sabría ocultarte estas pesadas alas que la vida me ha otorgado. Mis labios que jamás pudieron interpretar el beso ni tu palabra quieta resumida en la mirada. No necesitaba velas para hacerme al viento de la noche. Tan sólo tú y tan sola tú ondeando una mano que llegaba a mi corazón sin que yo me diera cuenta. Me alimentaste amor, de tu amor y es aquí en la distancia y en el olvido que te llevo.
15 de enero de 2013
Nadie sabe lo que tiene de a prestado hasta que le llega el recibo de las cuentas.
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Es eso de extraño que nos pone así de irresolusos sobre las pobres armas de nuestra poca sapiencia. Porque el corazón no sabe de medidas y tiende a comportarse como un narcotizado al borde del colapso con las palabras en la boca o como un niño que inocente externa y cita puntual, palabra por palabra, el evangelio del ángel del mal que ha usurpado el lugar de su ángel de la guarda.
14 de enero de 2013
Es lo mismo que ella dice, que te recuerda y que te nombra. Aquilatando estrellas en su vientre no puede más que desearte noche. Que seas todo de noche, esperanzado y sin meditación que clames por su encuentro. Plegaria de la forma en que el viajero a veces piensa que todo amor podría resumirse en la anunciación de la llegada.
14 de enero de 2013
"A de amínomehacesesaschingaderas, B de beso violento con trepanación de laringe, C de se te hace tarde para explicarme porqué traes las petacas todas pellizcadas, D de dedos de campeona, E de Esto no es lo que tú piensas, sólo es una amiga que me vino a dar masajes..." FRAGMENTO DEL ABCDARIO o el A veces Diario del CAPITÁN PACHANGAS
12 de enero de 2013
Nunca demasiado tarde. Aún te guardo caracolas en los bolsillos. Arena y pruebas de la muerte en otros mundos. Si la vida es ese arrebato que te ciñe y que presumes entristeciendo tu semblante cada vez que te resistes y me apagas la sonrisa al negarme la mirada. No me importa el toque de queda ejercido a los jardines y al verano terrorista que inventó la primera rosa inmune a la lluvia. Me importa que aún me lleves y te reserves resentida en las palabras.
12 de enero de 2013
No me odies demasiado fuerte. Necesito tu silencio para guardarte flores en la distancia. Quién dijo que dijiste, quién me dijo que no existes, que no debiera, que nunca fuiste. Si la bombilla de la habitación ajena al tiempo se fundió en nuestros pensamientos mas sin en cambio se volvió un nido de luciérnagas. Si alguien lloró por los dos. Si las lágrimas vertidas tienden aún a superar su condición y quieren en su hermandad suicida aprender el lenguaje oculto de la leña verde cuando es consumida por el fuego.
9 de enero de 2013
Nada que tú sepas ha cambiado desde entonces. La rosa de los vientos sigue floreciendo en el imaginario exacto de los marineros perdidos. Buscar en la ceniza que dejó la flama y nombrar las cosas por su origen mas no por la efímera luz que alumbró el primer día. Estrella polar, primer lucero de la tarde, a ti te busco; palabra que no dejo de encontrarte referentes.
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Intersticios, la vida está repleta de ellos. Atardeceres que se funden con nosotros y a pesar de nosotros. Habitados por la noche y por una depresión tropical de palabras a medio desierto, agrios y dulces, llegamos a ser como pozos derramados, pero también como pozos vacíos. Vivir es a veces pensarnos a salvo después de la tormenta de dejarnos creer que somos tan sólo nosotros mismos.

8 de enero de 2013
Cómo decirle adiós a Dios para entregarle de vuelta la inspiración que puso en mí hecha pedazos. Cómo decirle que no pude y que dormí. Que dejé que el reino de la noche hiciera un aquelarre en el patio trasero de mis sueños.
7 de enero de 2013
El deseo tenía tus ojos. Tu forma de posar su tacto sobre la superficie de mi rostro. El deseo repetía tus movimientos, en tu espejo se miraba intentando aprender de ti la conducta que posee el infinito. El deseo tenía tu nombre y esa forma de desaparecer, días después, de haber sido pronunciado.
6 de enero de 2013
Suelo ser un perro con rabia cuando mi corazón anda de fantasma solitario.
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Saldré a buscarte los matices del color que se me fue cuando abrí los ojos y no pude pensarte. Del aliento en que te escapaste cuando el sueño se apoderó de mi persona. Bruma, te escapas en la bruma que de niño presentía era el vaho expulsado de la boca de un gigante que dormía debajo del silencio luminoso y el bullicio de constelaciones que reinaba en la intemperie de nuestro patio trasero. Pero te sé, lo siento, eres tú quien se presenta en la capa condensada en la ventana, y eres tú quien guía mi mano y con el tibio pulso de mi índice, me empuja en un suave trazo a recordarte escribiendo el nombre que recuerda tu persona.
4 de enero de 2013
Me compartió una larga lista de padecimientos que nada tenían que ver con la mujer que amaba. Ella era más que todo eso, pero bueno... el amor acaba, las personas cambian, los Yankees ganan series mundiales.
3 de enero de 2013
Tu luz intermitente, tu comportamiento rocío, tu torrencial calidez aguanieve... me despierta del ensoñamiento profundo, me aviva el caudal luciérnagas de rabia volando hacia el lugar donde el intersticio toma su reino. Te he dicho palabra, que cada expiración tuya me llama a escribir desde la herida. Jamás entenderé el vínculo que nos separa, la razón por la que vives para que pueda ser encantamiento, esto que provocas, cada vez que escapas por una ventana, cada vez que regresas por un acantilado. Tu alma, yo no sé si tengas alma, es posible que seas un capricho de los ángeles, es probable que seas una letanía para apaciguar fantasmas.
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El interés mueve montañas, la fe se hace chaquetas mentales.
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Asimilar el vértigo de la libertad con toda su zozobra y su actitud de caída libre.
1 de enero de 2013
Los sucesos a veces son tan lentos o tan intempestivos, que te superan palabra; no es que de permanecer se trate pero me arroban y me olvido del que construí para no herir y del que soy para no salir herido y me descubro en las entrañas una catástrofe dentro de un estanque de tiburones de ornato y me da por temer a las altas horas de la noche, así como al naufragio de estrellas que amanecen sofocadas y pétreas en la arena. A veces palabra, siento pena por los árboles que quisieran saber de dónde es y a dónde se dirige, el aire que los mece y lloran porque no quieren morir de pie; a veces también me da por compadecer a las sirenas que se asustan con su canto y que temerosas del misterio que les fue dado, se sumergen en la más densa profundidad del océano para morir oscuras y recordadas por nadie. A veces palabra, siento una pena dolorosa, y me dueles palabra, me enturbias las venas.
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No hay algo como tal. Si fuese posible extirpar los restos para seguir escribiendo, sería errar y tú lo sabes. Repele una sangre nueva la superficie, un nuevo tacto el papel. Porque tus ojos de ámbar avivando su llama en el estertor del otoño, tu sonrisa clara inconfundible tu forma de decir amor, palabra, las palabras no te olvidan.
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Es como una sensación similar al puerto donde me encuentro yendo y bajando sobre el mismo rastro de guijarros, no amanece, pero no importa, tengo mi tristeza, la misma que años atrás me dio la luz oscura para navegar en altamar sin faro alguno.
31 de diciembre de 2012
Y la eterna condena pero al fin alegre falacia de sabernos unidos a pesar de que las semanas sin ti duraran doce meses y los años tan sólo segundos a tu lado. El tiempo entre nosotros jamás medió reclamo alguno y vivir era despertar para buscarte.
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Tu plegaria ha dibujado en la pequeñez de las constelaciones,
un diminuto animal que ha salido en su furia a buscarme. El escarabajo luminoso ha escarbado en la tumba donde fueron enterrados mis restos, se ha metido por mi boca y está filtrando luz por las rendijas de mis costillas. Tus palabras, han tejido hilos que manipulan mi esqueleto por el camino que conduce al mes de noviembre.
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A golpe ciego sobre la herida irás navegando, ignorando el acaso del tiempo que deja su costra de herrumbre en la embarcación que te mantiene a flote. Pero mi amor jamás, ni tu nombre tan bien resguardado en el lenguaje que destruímos para que tú, ni yo, ni la marea.
30 de diciembre de 2012
Te estuve llamando, palabra, con tu nombre de antes pero nunca respondiste. La botella rota y el mensaje confundido. El amor descalzo y los pies molidos. ¿Quién caminó por nosotros, de quién es ese rastro de sangre que dejó la mar para adentrarse en el desierto?
29 de diciembre de 2012
Ella alguna vez fue parte de la historia y por unos días se llamó desvelo. Se negó a ser parte de la casualidad y por causalidad regresó al sitio correspondido. Hay nombres que jamás tomarán sitio ni mención en mi epitafio.
28 de diciembre de 2012
Inocente palomita tu chingada madre.
27 de diciembre de 2012
Semejante a mí, y en todo momento, tu corazón también se empaña y es corroído por el salitre. Empeñada en ser raíz aprietas con la fragilidad de tus venas sin temor a vaciarte y con tu fortaleza de niebla, renaces. Alma mía, cada vez que regresas de la muerte, me brindas un soporte nuevo para reinterpretar la vida.
24 de diciembre de 2012
Pensaba por aquí y corrí el riesgo de decirte algo, pero tú sabes que cuando mi voz es un teclado, suelo ser una veladora que tiende, ilusamente, a comportarse como faro... Sí, un poquito estúpido y un mucho más de atrabancado. Por eso mejor te ofrendo la bestia noble que a diario nace en mi corazón y que se interpreta humilde, en la sinceridad que nadie toca en este silencio que te guardo. Y es posible que si llego vivo al lugar donde atraqué mi botecito de vapor en las orillas del lago, te piense de nueva cuenta, cuando se refleje la primera estrella de la tarde y arribe el fugaz imperio de la luna a inducirnos con esa mezcla de melancolía, caridad, ternura y consuelo que nos ofrece, con la caricia que nos brinda en el fulgor de su azulado abrazo.

23 de diciembre de 2012
Para ti las notas y por ti la espera. Para ti las flores suicidas y la siniestra primavera. Para ti el abrazo con tanto recelo guardado, la historia del corazón rabioso y el felino que pelea contra las enredaderas. Para ti la taza derramada del café con leche y las galletas deliciosas y mal hechas. Por ti el misterio de diciembre, el horror de diciembre y las catedrales que esperan. Y es que te resucité plegaria, y es que me pensé marea. Pero nos vemos a indeterminadas horas cuando las luces se apagan y una candela es la excepción, entre tus pasos, mis pasos y la espera... pienso que nos vemos, aunque eso es cosa mía. Lo mío son las novelas mentales y eres a menudo en el segundero, mi novela mental favorita.
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Mi Enemigo Imaginario es tan malo que desayuna, come y cena platos y más platos de la venganza.
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Y quedará suspenso el verso como una caricia aferrada a tu ausencia en la nada. Penderá el beso de mi boca tratando de interpretar palabra, mariposa se llamará si vuela y en el vacío lograra alcanzar la salida del pozo en que atrapado me encuentro, en la imposibilidad de asirte mía. En algunas horas reinará la luz y la fresca nota de un nuevo día y si tu rastro aún encuentro en el bosque, el bosque de tus flores perfumadas.
22 de diciembre de 2012
Se construye así y se llama deseo. Él arranca una página de la pantalla y se lanza con su perro a cazar el horizonte, a increparse a sí mismo las mentiras, las mentiras que para sí construyo en el tres por cuatro de sus lagunas mentales. Se descalza para sentir la hierba debajo de sus pies y el estómago del mundo palpitando kilómetros abajo, en lo subterráneo. Le gusta sentir al aire hablándole a la cara y mirar a su perro con ese ímpetu de no saber si está por encontrar un tesoro o si la Gestapo canina está por apresarlo. De vez en cuando le gusta respirar, cerrar los ojos y entender las voces con las que los árboles se comunican. Tener la certeza de llamarle a esa gran banalidad: vida.
21 de diciembre de 2012
Interpretación de Cannonball Damien Rice
Cada piedra sobre la que tuve que retroceder y cada una que me hizo sentir la herida del momento mortal; cada una de ellas, me enseñó a volar. El amor mostró los dientes, su falsa sonrisa, la cara por la que jamás debería ser reconocida... el amor me enseñó a llorar. Entonces, arremángate los miedos, coraje, enséñame la discreción, porque no está tan cabrón y valdría la pena caer despedazado y no quiero espantarle... no está tan cabrón caer y no tengo intención de perder; no es tan cabrón crecer cuando sabes... que nada sabes.
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A ti sí puedo repetirte las postales sin remitente y con mentiras sobre viajes hacia ninguna parte. A ti sí puedo permitirte el incendio y la resurrección sobre las cenizas de mi alma. A ti sí que con tus alas y tus uñas aferradas a la carne puedes en mí... puedes.
21 de diciembre de 2012
No puedo hacer más que sincerarme cuando estoy expuesto, tan lejos del fuego claro de tus ojos. Te he dicho, palabra, que el pequeño demonio enfebrecido que hace girar al corazón de mi universo, te ha brindado las veladoras del mes de noviembre y que en ti ha puesto la fe perdida en viejos dioses dormidos. Junta palabra, tu monstruo dormido con el mío, incendia conmigo las sombras de nuestros tiempos perdidos.
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Con la implosión de las últimas estrellas en el universo de mis manos, brindándote, palabra, el último abrazo. El más sincero, el más entregado. Aferradas las notas graves a la carne, retumbando y hasta tu corazón la aguda llama pidiéndote sin mediar mas que una mirada... aquí se cierran mis ojos y aquí es donde comienza tu canto.
20 dic 2012
Si yo te dijera amor que ayer fuimos, palabra que hoy te estaría esperando. Marea y mareo confundiendo la gravedad que nos provoca el diminuto accionar de nuestros satélites momentáneos. Te he dicho que cuando más te alejas más proclive y expuesto quedo al percutor que eleva la pulsión de muerte y la adrenalina al cause que se fermenta en mis intestinos. Y te pienso nube de otra tormenta y me imagino desierto en el silencio estrecho que se apodera de mí cuando no encuentro la voz, la vez que nos perdimos en la imposibilidad de repetirnos.
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Cada poema es una explosión, es un devenir de la sangre en una escala tonal correspondiente a cada momento determinado, en cada muerte momentánea. Después se abre una brecha que se bifurca en dos caminos: optar por la negación y desaprender de lo escrito o empantanarse en lo fresco de la sangre que dejó lo escrito para emprender un viaje mar adentro del muerto que ayer fuimos.
19 dic 2012
No podría irme a dormir, palabra, sin decirte lo que me estás comiendo del cerebro. No podría ocultarte ahora que la luna radiografía y me muestra el vértice transparente de mis huesos intranquilos, de mi corazón en flor, rezumando palpitaciones como pequeña bestia de fuego. Te he dicho que despierto y en lugar de buscar un pocillo con agua, busco tu nombre para pronunciarte, pronuncio tu nombre para que me venga el abrigo.
17 dic 2012
Pretendo no acariciarte con mi boca, palabra, te he dicho que en silencio pretendo mejor tu amor y llamo y corto, una evidencia, una nota es la que me guardas. Si entonces tu alma abre la puerta de su jaula, si entonces tu corazón se rinde, si entonces sólo tú y sin ti, ausente de certezas vienes, tal vez yo sepa lo que será cerrar los ojos para que aunque no estés, pueda volver a verte.
15 de diciembre de 2012
"No creo que sigas hecha mierda, en realidad jamás pensé que tus palabras fueran materia fecal ni mucho menos, tan sólo siento que te falta exponerte más, rascar sin concesión en las comisuras a tus palabras, extender el pensamiento y mediar un diálogo entre lo que sientes y lo que te come las neuronas. Así, visceral y tierna, violenta y desgarrada, y te descargues sin ser pornográfica, ni didáctica... Solamente humana." FRAGMENTO DEL INEXISTENTE LIBRO "CARTAS A UNA JOVEN CHARYSÁN VOL. 1"
14 de diciembre de 2012
Qué hago yo con tanto viernes si mi mente ya se fue a vacacionar contigo hasta el domingo. Inerte la palabra no tiene la capacidad de asirte así, en el vuelo que te nombra, en la luna que te nombra, en la fresca estancia en la que faltas para estar conmigo.
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Mi desesperada estrategia para no quitar el dedo del renglón es retirándolo con la certeza de que mi dedo índice deje impresa una huella en tu alma. Que mi silencio te llame, que mi palabra escondida te busque y a contraluz te lleve a necesitarme. Inspiración, conspiración, expiración... Lenta irás sintiendo que algo te falta, un nuevo palpitar nacido de la ternura y la necedad que guardas, encenderá la ruta para que sigas el camino y algún día como yo, me llames amor y enciendas una enfebrecida candela en tu corazón para cruzar el umbral que te lleve a la mañana de mi mano.
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Si vieras lo triste que me pongo cuando se me traba la garganta y no sé qué hacer para traducir palabras, o cuando no hay palabras y sé que te debo algo y que no puedo con tanta estrella atropellada que me brindas cuando callas esperando el sacrificio de mis manos, el quehacer de la sangre, el comportamiento de la tinta humana vertida en el latir que nace del vacío que nos separa, en ese espacio mudo que me aparta de tu abrazo, el fantasma triste que mora entre tu nombre y el mío, la oración que clama la inminente colisión de ambos y que se me va, y que se nos va la vida de por medio.
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Deja que me sorprenda tu boca, porque de todas formas yo te seguiré esperando. No importa que guardes silencios y que yo con ellos te contemple indiferencia. De igual manera sigues en mi voz brindando referentes, inexplicables e insondables misterios. Ecos que nacen en tu carne y retumban como nieve y como lava en el endeble paraje de mis huesos.
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Deja que me sorprenda tu boca, porque de todas formas yo te seguiré esperando. No importa que guardes silencios y que yo con ellos te contemple indiferencia. De igual manera sigues en mi voz brindando referentes, inexplicables e insondables misterios. Ecos que nacen en tu carne y retumban como nieve y como lava en el endeble paraje de mis huesos.
13 de diciembre de 2012
Asimilar de tu corazón lo roto y comprender la opacidad del verso que nos trasciende. Apagar la mirada y si me lo permites, tomar como si fuera la primera vez tu mano, esa extensión de tu cuerpo que obvié en su momento y dejar entonces que tu corazón me intimide y me abrace en esta tregua que tú y la vida me conceden. Permitir pues que esta canción que nos inunda, nos borre el rencor y las manchas que nos heredó nuestro pasado reciente. Decir amor, decirte amor, es algo que no lo sé, pero te lo debo, y a mi forma y en mi forma, una caricia o unos labios, encontrarán el modo de asirte sin que te regrese el miedo de saber que te dejé perder, que nos perdimos.

12 de diciembre de 2012
Estar contigo a la distancia, así, torpe y sin saber qué hacer con el silencio, como no lo saben, como lo desconocen y les llega el miedo a los niños. Atesorar cada mirada tuya, la de las nueve y cuarto, y la del cuarto que se cierra cuando ya no estoy contigo. Saber que tu tristeza es un tanto a mi tristeza y llevarte sin molestias, en el corazón, como un dulce y maleable veneno. Buscar y con pretexto otra vez tus ojos, en la primera estrella y en la última, la que se apaga dejando un rastro de luciérnagas esparcidas en nuestro campo destruido de secretos. Saber que no hay pago por lo que a cuentagotas das, con lo que a manos llenas diste, y sin saber que tanto es que te quiero y mucho más lo que te recuerdo.
11 de diciembre de 2012
Desgañitado y roto, perenne y absurdo, como un niño que prendió fuego a sus juguetes, o como los juguetes rotos que le prendieron fuego al alma del niño. Tenemos el tiempo para limpiarnos la sangre y las heridas, tenemos el espasmo y el miedo convertido en nuestro ángel protector de desgracias. Tenemos con nosotros y sentada a la derecha del padre no reconocido, la furia para sacudirnos nuestro propio lecho de cenizas.
10 de diciembre de 2012
Después de todo, creo que sí se podía llorar y sí... existió siempre la capacidad en nosotros de la furia para cobrárselas a los inexistentes santos y a los ángeles guardianes de nada, a los amores a la espera nada, a los árboles de ornato y a las esperanzas de ornato. Te hablé directo a los ojos desde el espejo mientras mantenías la luz apagada, la mirada apagada, la esperanza puesta en el carril de los descarrilamientos. Te deseé suerte mientras caminabas un poquito erguido, un poquito iluso, un poquito estúpido y narcotizado. Pero sabía que regresarías tal como no te fuiste, con ganas de gritar, sentado en la cama, con la radio encendida para que hiciera las veces de tu voz y de nueva cuenta encendiendo un cigarrillo.
9 de diciembre de 2012
"Mejor así, con las manos repletas de lascivia, palpitando como un cometa herido, transpirando vaho y brindando una roja bocanda a la última noche del universo. Mejor así, deleitándome con el perfume que anticipa tu presencia desnuda, tu boca desnuda, tu aliento convocando la arremetida nocturna de los mares. Narcotizado y muerto por un instante, resucitado pleno con la húmeda luz de tu llegada." David V. Estrada
8 de diciembre de 2012
Te recuerdo en un plano general fuera de foco, mi recuerdo es difuso pero te espera. Close up a tu mirada rompiendo el luto de los ángeles, la maldición de los ángeles, la envidia de los ángeles. Cómo quisiera ceñirte en un two medium shot, tú y yo mirando en overshoulder hacia la noche en que un longshot nos regala las más rabiosas de las estrellas. Es de noche y un café nos espera antes de hacernos el amor con lo no vivido. Fadeout, yo te recuerdo, no olvides nuestra inexistente cita.
Comentario remitido: Si viera que me tardé un ratón con una oreja en sacarlo. Buscarlo y rascarlo en mi cabeza me costó un pequeño viaje hacia la luna y de vuelta, hacia unos ojos y de vuelta, hacia un viejo poema y de vuelta, hacia un viejo dibujo y de vuelta. Hacia un viejo amor, hacia un nuevo amor, hacia una vieja ilusión, y de vuelta. Hacia un guión técnico y de vuelta, hacia un esquema de shooting y de vuelta, muchas veces y de vuelta. Gracias de nueva cuenta por leerme, y de vuelta

8 de diciembre de 2012
Así como los viejos fantasmas, aquellos de tan gentiles que se cubrían con una manta para no mostrar su inmundicia carente de vida, carente de sangre, carente de aroma, ajeno de tiempo, sus corazones también se volvieron fantasmas y dejaron de ser segunderos. Así voy como esos espectros luminosos que hacían con exactitud y esmero, hoyuelos en las sábanas para mirar por donde flotaban y no chocar contra las paredes aún a pesar de que su esencia podía ya, traspasar corazones y olvidar corazones y vivir por siempre, en corazones ajenos. Voy más bien, siguiendo tu rastro de modo en que pueda ser gentil hiriéndome de por medio, dejando que sea, esa invención mía de ti la que te habite por momentos, el mundo que me interesa y haciendo ajeno a mí, en el dejar pasar, a ese otro mundo tan presente que también hace sus veces de casa embrujada por espíritus burócratas que teclean sin parar y sin tinta, en el rodillo de la máquina de escribir sin alma, que repite otra vez la misma frase: "ciénaga insondable" y que no sea más esto que una novelucha de quinta sin trama, de happening soporífero para viajantes que toman el metro de vuelta a casa y duermen hasta que el sueño les viene a cobrar lo no vivido con una cadena que se arrastra o un pájaro que nace sin alas. Te he dicho, o te he intentado decir, o he querido creer, o me he querido creer, que mi voz es un bien escaso y te he brindado la faena, la caza y la cabeza cercenada del último demonio, la domesticación de los dragones, mi voz martirizada en el poema, mi voz como el objeto que nace de una forma en que tú, y sólo tú, puedas recoger del suelo, como una criatura que mira, por vez primera, en tus ojos, la luz del día.
4 de diciembre de 2012
La rabia tiene dientes pero no tiene alas. Existe en una forma mal encaminada y deberíamos sugerirle prudencia. Que aprenda a ser ciega y que de los ciegos entienda el color que hay en las sombras. Ajeno a toda lógica como ratón que ve una jaula sin queso te ceñiste a las normas y a la forma en que las normas te dictaron que sí se podía, pero caíste... En verdad desearía que sólo hubieras sido sueño.
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Absorto en la luz de la veladora espero a que las ondas del fuego me traigan de vuelta tu mirada y la tornamesa sigue encendida acariciando, ligero un bolero es esta noche que me ocupa. Y es que algún recorte me llevé de ti, tal vez aquello que de noche desconfiaste de tu sombra, o ese roce de tus ojos que sin querer empeñaste y me rehuso a devolver siquiera en préstamo.
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No es triste o peligroso que te esté pensando, así, a media noche cercado por los huesos de la luna. No es en vano que construí esta ermita donde el quinqué de tu mirada lo preservo, me alumbra y me cobija.
2 de diciembre de 2012
Aléjate de la fogata que se tornó incendio esa noche de tu vida. Mira arriba, una luna gigante e incompleta se muestra plena a unos palmos de la hermosa mirada que tu luz irradia en la inmediatez del lugar. Atrévete a pasar tu mano sobre su frío regazo y róbale un poco de aquellas noches que a punta de engaños te quitó. Y en la breve huida hacia el amanecer, deja que conduzca por las avenidas de esta broma macabra que nos comenzó a gobernar. Acompáñame, dejemos que el silencio de la brevísima distancia reinante entre los dos, nos brinde un poco de consuelo, una nimia pero brillante reserva de protección.
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Un ángel te espera impotente tras la tortura inmunda que te está poniendo la vida. Un ángel se revienta las venas y se siente como un cordero atrapado en el alambre de púas por no poder paliar tu sufrimiento. Te dijeron que era buena la revolución, que pensaras en la revolución y también te dijeron que soñar tendría su precio. No es en tierra de pesadillas en donde el sueño encontrará una brisa para calmar su asfixiante mes de mayo, no es en tierra de pesadillas en donde los cerdos habrán de recordar tu nombre.
1 de diciembre de 2012
No es en sí la democracia esa costosísima cortina de humo que nos brinda la esperanza de llevar a un representante que hable por nuestros corazones y lleve acciones que un simple transeúnte no puede tomar. Nuestra nimia ganancia es tener a alguien allá arriba de la tribuna diciéndole en su cara a todos esos buitres y cerdos carroñeros, que gracias a ellos tenemos un país que es referente de impunidad, vejación, engaño y muerte. Y sólo para terminar añado el cierre del discurso de Ricardo Monreal, que hasta el momento fue el menos políticamente correcto, y que haciendo uso de la palabra dio la noticia de la muerte de un joven manifestante de Oaxaca que recibió un artero tiro de goma en la cara... "Salud compañeros, síganse riendo del pueblo de México". ¿En dónde están las cámaras que cubren el zafarrancho que se está sucediendo en las afueras de San Lázaro?
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No son signos, son cagada, tu vida está llena de cagada, aprovecha que eres un cagón y que un dios distraído te dio el rebelde don de expresarte como pocos con las letras.
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En el cielo no crecen las flores, sólo es la muerte quien viene a morir.
28 de noviembre de 2012
Qué difícil es arrancarme las esquirlas que dejó tu palabra. Pero más aún arraigado quedó el silencio de los ojos que dejaste. De la mirada que dejaste. Del pasado que olvidé en el amor que se quedó contigo.
25 de noviembre de 2012
El marco está deshabitado esperando por la foto que contenga una sonrisa tuya, dedicada entera para este ser que aquí suscribe. El gato ensaya con la sombra que proyecta la cálida luz del primer sol de la mañana, la forma de arribarte cuando cruces por la puerta y te brindes toda tú con tu carita de sorpresa. Se cuentan dos jarras de café evaporado a la espera de tu bienvenida y yo tanteando la mirada tras mis párpados cerrados, deseando que ese aroma sea el lejano rastro de tu nombre. La comitiva de flores en el jarrón de la mesita en donde colocarás tu libro para antes de dormir, se ha cansado de esperar y se prepara para morir en protesta. Estos días han sido sólo viento pero te llevo aún, pequeña gran gigante, hermoso ángel del verano, como una veladora de avivada llamita que brinda calor y motivo a estos interminables días de espera.
24 de noviembre de 2012
Estoy aquí para inventarte una salvación de bolsillo y para regalarte las palabras más estúpidas y cursis del mundo que nadie jamás te haya dicho. Soñarás con aves descarnadas y con árboles que se cagan de tristeza, pero sabrás que estoy contigo y tomarás fuerte mi mano como si fuese un mazapán o una gardenia, mas no se desmoronarán los pétalos ni la presencia de este ser cuando me pienses en la ausencia.
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"Idealizada la sombra toma la forma del sueño que la piensa. Te he dicho pesadilla que no me jales las cobijas ni me dejes los pies descubiertos. El diablo, dijeron, está pendiente de cada movimiento." HARVEY LEE GREMLIN
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Yo sé que esperas de mí las palabras, pero ahora sólo tengo silencios que me son ajenos, que me ciernen, que me ciñen, que me venden al peor postor, sólo tú sabrías interpretar mi mirada, sólo a ti brindé la potestad de hacerlo.
22 de noviembre de 2012
Fuiste el temblor que le faltaba a esto para denominarse desastre. Sin mediar declaración de guerra alguna, las detonaciones llegaron antes que los besos y tu mirada no fue la bandera blanca, acaso el pretexto para nombrar al aire y a esta zona de nadie que media entre nosotros, misterio.
21 de noviembre de 2012
No todos fuimos cortados con la misma tijera. Hay algunos que fuimos cortados con mordidas de burro, cuchillos de palo o cutters oxidados.
21 de noviembre de 2012
"No es en explicar que pretendo detenerme
a saber porqué el tiempo esparce mis palabras
o como agua que el fantasma del amor arrastro
y escondo por debajo de la arena. No, no soy yo
intentando sacudir el pasto seco de la noche
y buscándome en pasados cómo fue que conjugué
oraciones... si me diste demasiada vida o qué tanto
hizo el amor en nuestro nombre. Sólo son suposiciones
mientras la gente duerme, y el sonido es más notorio
de las piezas deslizándose por el tablero, y el ángel
que remienda calcetines, y nuestro corazón que nos delata,
y mi pensar que me piensas, y mi saber que puedo
ya conciliar el sueño." DAVID VALDÉS ESTRADA

20 de noviembre de 2012
No murió cuando su corazón fue devorado por el hoyo negro que tomó su cuerpo como casa. Él murió en el primer segundo en que ella comenzó a olvidarlo.
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Se trata de repararme de tus ojos, se trata de revivir después de haber muerto en el incendio del poema que fue tu mirada.
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Óbviame si quieres el lugar de ser el primer sencillo en tu nuevo disco de canciones. No quiero ser el desperdicio de la voz y el lenguaje que de tanto repetir se agota. Apártame en tu bonnus track o llévame mejor como el track escondido. Ese que sólo presumes a los túes del espejo, al séquito de ángeles con los que te bañas.
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Apenas me voy recuperando, aprendo a respirar pero tu voz persiste, la bala sigue dentro, estás aquí, tú no te fuiste. Nocturno beso el que dejaste en mi esqueleto y una sensación como de arena perfumada colma el escenario a oscuras que no parece del todo fenecido. Fría luz de la luna acampa al otro lado de los ventanales y algunos coches que resistieron el embate de los días, deambulan por la calle, trayendo momentánea luz al escenario. No, no todo está perdido. Cada parte de la pieza se resiste al óxido y a respirar cenizas, los elementos quedaron dispuestos para una temporada más de escena. A la mierda con el sustituto y su amiga la de la banca de espera. Ahora yo sé de memoria, tus diálogos los llevo encarnecidos.
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Aquí los guijarros, los restos de la taza rota. No es ceniza, es el rastro del café que nos bebimos. No es agua derramada, son los besos como hojas humedecidas por el otoño que mata todo lo que toca y la promesa que de ellos al cerrar los ojos dejamos escapar. No fue la tibieza de tu piel que se tiñó con el hielo de mis manos, ni los nombres acumulados en el camino al precipicio de nuestro nombre compartido. Tú fuiste quien tatuó la nota para convertirla en canción. Yo la repito en silencio, cuando el silencio viene a ocupar el gélido recuerdo que te invoca.
19 nov 2012
"Y aquí, bajo resguardo tuyo, mi corazón como un pájaro que nace, se estremece." DAVID VALDÉS ESTRADA
19 nov 2012
Es un carácter premonitorio el hecho de andar cazando así, con una pluma y un sextante, la poesía. Porque a menudo me sucede que me llegan palabras del más allá, o es una mirada, o es una mujer la que me está pensando y se forman nebulosas, la mente se cierra y escupe palabras puntuales cargadas con el aura de la hora más cálida del día. Y me llegan frases que sólo podría resumir como finales, y me toca a mí, el que nada sabe, armar el esqueleto y la musculatura para mantener erguida la estructura del poema.
19 nov 2012
"A esta hora sí se puede, a esta hora sí porque estás dormido. Ángel al que nunca he agradecido, velar, cuidar y cortar cartucho por mí si es que alguna sombra se aparece. A esta hora, gracias totales te digo." ROBADO DE LAS ORACIONES DE UN PEQUEÑO QUE LE GUSTÓ MÁS EL VERSO Y EL ROCK QUE LA TÍPICA ORACIÓN AL ANGELITO DE LA GUARDA
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Es un carácter premonitorio el hecho de andar cazando así, con una pluma y un sextante, la poesía. Porque a menudo me sucede que me llegan palabras del más allá, o es una mirada, o es una mujer la que me está pensando y se forman nebulosas, la mente se cierra y escupe palabras puntuales cargadas con el aura de la hora más cálida del día. Y me llegan frases que sólo podría resumir como finales, y me toca a mí, el que nada sabe, armar el esqueleto y la musculatura para mantener erguida la estructura del poema.

18 nov 2012
Comienza a ser importante este afán por respirarte. Me acerco a las ventanas porque sé que algo de ti en el aire vendrá a cernirse en mis mejillas y puedo si lo intento llamarte con mi boca, trazando con el suspiro que provocas, una fina capa de vaho sobre la superficie gélida y transparente. Trazar tu nombre con mi índice, es también mi vieja forma de llamarte.
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"O sea... güey, neta no mames, si viniste a este tiro picudo de poesía a partirle la madre al poema de José Carlos "recitando" como si E.T. de pronto se hubiera declarado fan y difusor del verso y la métrica. No chingues, neta... no sé quién te dijo, no sé qué cosa te inyectaste, pero te estás pasando de lanza. No eres inspirador, estás pidiendo que el público vaya a la recaudería más cercana a comprar cebollas para enseñarle al mundo, la resistencia que tiene tu rostro a no dejar permear la fibrosa y dura consistencia de las amarilidáceas y así impedir su viaje parabólico descendente hacia el suelo. Pero no hay bronca, sólo quería decírtelo antes de que hagas que tu próxima musa se cague de la risa cuando a solas y debajo de un limonero, le declames a Bécquer, porque tienes cara de que recitas esas chingaderas." FRAGMENTO DE LA NOVELA INEXISTENTE DE LOS IRACUNDOS RECITADORES DE VERSOS PARA LOS QUE DUERMEN EN LAS PERIFERIAS DE LAS CÁRCELES
17 nov 2012
"Es que me agarraste de malas, estaba de malas, y además había comido aguacate. ¡Me cago en el guacamole!" NUEVOS CAMINOS LINGÜÍSTICOS PARA EXPRESAR LOS ENFADOS SIENDO CULERO PERO SIN MALVIBRAR AL INTERLOCUTOR
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"Está fabuloso que intentes hacer tus propias películas con esa cajita de zapatos con una más pequeña caja de galletas pegada al frente, pero no estás haciendo películas, lo que estás haciendo es pantomima. Harvey Lee, los sueños, son algo más que eso, y necesitan ser registrados y vistos por miles de almas. Así que dile a tu grupo de actores que te ayuden a buscar aunque sea un celular para comenzar tu camino hacia la pantalla grande, o mínimo hacia el Youtube." CARTAS A UN GREMLINESCO ASPIRANTE A CINEASTA

16 nov 2012
Dale una llave de cruz a un colibrí, él sabrá la forma de hacerlo y te escribirá un poema. Le di un poema a tu corazón, pero tu corazón vomita las perlas.
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Cuando me dijeron que el infierno era esto, me resistí a pensarlo, porque aquí soñaba y aún a pesar de la lluvia de balas, era parte de un pensamiento inocente y colectivo: "es hora del juego, aquí no pasa nada". Pero un día desperté y alcé la mirada, quise alcanzar tu mano, pero tus lágrimas de sangre agriaron el azúcar fino de mi garganta. Ya no te veré más, ya no me verás más, tus ojos de niño se cierran y un instinto animal recorre tus venas oscureciendo el valle donde nadie ni nada nos alcanzaba. Y no lo quiero, para nadie lo quisiera, pero sé que se ha cernido sobre ti el ángel de la venganza.
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Quien esté libre de deudas que dispare la primera chela.
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"No era en sí una promesa tu piel pero era tu boca y ese corazón tuyo como de rabia que llamaba a la puerta como llaman los animales raros que carecen de sombra. Era la noche, era el verso teñido por la sangre de los finales y te buscaba con el ansia de un infante que se bate a puño limpio contra el adulto que se niega a ser dentro de sí mismo. Y te bebía a voces, a veces, y te buscaba color, calor, textura en el aire y eras ese susurro insoportable, pero ligero que venía a estrellarse en mi rostro con cada partícula de rocío y una suavidad de labios cirniéndose sobre otros labios, con un miedo enternecedor y una angustia por apartarte vida y cortar ese hilo que a todos nos une con la muerte." DAVID VALDÉS ESTRADA
15 nov 2012
Aprendí a extrañar solamente a los muertos y aún así ellos todavía vienen a abrazarme.
15 de noviembre de 2012
"Si el verso es flaco, por más entacuchado que se encuentre bajo el traje sastre de una impoluta regla, el contenido no dejará de ser una cháchara con rancio sabor de vacío. Prefiero que me hablen puerco y con mala ortografía, pero que lo hagan con poesía." CAPITÁN PACHANGAS
14 nov 2012
"La muchacha no era pendeja. Tan sólo se gastaba las neuronas soñando." Breves recuerdos de las tardes leyendo el Chahuistle.
13 nov 2012
Son 27 horas ya acumulando tristeza y no sé en qué momento este globo comenzará a tomar altura. Se me fue la vida anhelando el escape y la espontánea desaparición de las tonterías cometidas. Nadie vendrá a rescatarme del que soy cuando estoy conmigo mismo. Si tan sólo fueras tú la de antes, si tan sólo me instaras a recuperar la gran locura perdida. Pero extravié la línea franca que atajaba el camino a tu boca y te robé la sencillez de que me llamaras sin trabas cariño.
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"El que es poeta a donde caga va con libro." CAPITÁN PACHANGAS
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Recuerda que fui el asesino del fulgor en tu mirada y en tu rosario de cuentas llevaste un "aléjame" por cada letra de mi nombre. No rechaces la memoria ni brindes apología a lo imperdonable. De mí sabes qué esperar. De la muerte, sólo tenemos una breve enseñanza.
11 nov 2012
Nada en mí fue cierto. Tan sólo el discurso hueco y la agonía de una promesa cimentada en la falacia. Te di mi juramento de ser el mortal, el sin dios y el vacunado contra los males del sueño... me diste tu amor a cambio. Abriste las puertas de tu piel y levantaste tu armadura de hueso para que pusiera la bala en tu corazón, la tormenta en tu mirada, el desierto nocturno en tu cerebro.
9 nov 2012
Perdona que me regocige en la nostalgia y halla hecho casa debajo del puente en la tristeza, pero no puedo entender cómo no puede asirte la idea de que éste es un mundo triste. Un ente gigante enrojecido a decir basta, y huracanado a decir nube, un mundo que derrama iras y que nada bien le viene y ¡que le caga! este andar tan desairado de los hombres que "lo dominan". Porque son contados y los otros son o somos y somos zombies. Los he visto caminar, picando con destreza sus teléfonos inteligentes que les sangran sus bolsillos y bolsillos con más hambre de plata que de certezas. Podría construirte una metáfora, pero no puedo darte dinero. Puedo hacer de tu mundo interno un lugar en donde la erosión del verso retome el camino de la arremetida y el ansia de lo perdido. Pero no, no puedo darte ni ayudarte a conseguir dinero.
9 nov 2012
Un lago en el cielo se posa debajo de ese puente colgante y misterioso, no sabemos qué tan largo y qué tan eterno que nos tiene en ascuas con ese viaje tuyo que llevas 10 mil leguas submarinas adentro de tus neuronas. Despierta flaco, todavía tenemos tanto que robarte, tanto que aprenderte, y tantas canciones que escucharte. Feliz cumpleaños un poquito atrasado, maestro Cerati, nuestro corazón en tu corazón late.
8 nov 2012
"No es que le tenga miedo al cambio. Lo que pasa es que cada vez me dan monedas más pequeñas." Reflexiones de la birria laboral de un Empleaducho Cualquiera
6 nov 2012
Llévame a dormir contigo, protégeme en tu corazón, nido de luciérnagas. Olvida que a menudo no existo y que soy en tu cabeza, cada vez, una voz menor que estos días, a tus días, no interesan. Callaré que te pensaba y callaré hoy más nuestras palabras para incitar a la revolución de esas conspiraciones que tejen para sí, los pequeños niños y los insondables silencios. A veces has tenido nombre, y lo compartía porque era loco y feliz y no sabía, sin saber que lo hacía para perderte en las falsas promesas que otros hacían de mí, el triste circo de una pequeña burla. Porque toco las texturas y los pliegues de mis manos y te siento navegar de tanto en tanto, pasado, resurrección, reencarnación y muerte. En ese orden, te recuerdo amor, bajo la cara de distintos rostros. Bajo la fe que tras cada derrota me insuflaste en mis distintos lechos de muerte.
5 nov 2012
Mis labios quedarán atrapados en tu boca y eso será la vida.
Yo te diré que duermo dejando las ventanas con las cortinas
dispuestas para que vengas, francotiradora, a bendecirme
entre los ojos, con la bala franca de tu mirada en el sueño.
Y pensarás que estoy dormido pero mi corazón quedará velando,
embelesado con el tañer de tu latido.
4 nov 2012
Nos fuimos haciendo así, a la manera de las ciudades sumergidas y a la forma en que la memoria se vuelve un monstruo con palabras de aliento para el anciano solitario. Nos fuimos conformando por el recuerdo de nuestros viejos trazos de pulgares sucios e índices marcando con fuerza y precisión, el inicio de un corazón cuyo nombre sólo nos traería tristeza. Y así, tú en tu prisión y yo en la mía, recordando que olvidar tan sólo nos ha traído un gran bosquejo de lo que debe ser la muerte.
3 nov 2012
De alguna forma te acercas sin que yo puede hacer cosa por mediar distancia. Es que algo de mí has tomado como tuyo, y me cercas como la incertidumbre a la noche, o el misterio de la luz a la sombra que abraza.
2 nov 2012
Palpa aún el corazón los rastros de la sangre y la temblorosa respiración de aquél primer recuerdo de unas miradas y unas pieles erizadas por el impacto de la colisión entre nuestros pequeños mundos.
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Con qué fin hemos de hallar la cura, con qué amor, con qué dolor, con qué silencio.
1 nov 2012
Así de tibia voz es que te llevo. Así de insondable noche es que me habitas. Pero sé que me obvias con la furia de las estrellas heridas de muerte. Pero sé que en la noche de tu café me brindas una cucharada de ausencia y sé también que nos somos livianos, insoportablemente livianos, en este transcurrir que media entre nuestros silencios y nuestras lejanísimas muertes.
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Estoy embriagado de angustia y de amor como lo están los viejos boleros. Siento en mi corazón un piano y una voz de aguardiente mezcalero. Llevo en mí los fantasmas de mi humilde vida y la sonata de las arrogantes tornamesas de vinil y agujas que atraviesan no sólo la carne y traspasan la densidad del alma córporea que me habita. No sé lo que sería de ti ni lo que sería de mi persona, si esta noche de ausentes niños, vinieras a susurrarme tu melodía al oído.
28 oct 2012
Porque no todo está perdido, tenemos nuestros fantasmas, nuestros rencores y a tus noches de lluvia acariciando los rastros de bosque que permanecieron como huesos buscando oxígeno en sus lápidas en medio del desierto. Porque no todo está jodido ni erosionado si me pronuncias pensamiento, respiro y aún en la lejanía, escuchamos aquella voz que era nuestra y le daba vida al ángel de aquella arena, de aquella playa, que sólo tú recuerdas cuando cierro los ojos para hablar en ti.
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Que si no te pienso, que si no quise olvidarte. Que si en el rincón del candelabro y con los últimos rastros de la parafina alimentando al pabilo de la extrañeza de pensarte para que me recordaras. Que si el fuego extinto en nuestras miradas y su rehusada labor de tornarse devastada fauna. Que si la mirada rota, que si las alas rotas de nuestros enemigos imaginarios. Que si tú, que si yo, que sí tú, que sí yo, que te oigo quebrada y que sabes perdí la voz y perdí la ruta y que también, algún día regresaré, que regresaremos a experimentar el aterrizaje forzoso en la misma pista de aquella zona ajena a terceros, perdida en el lugar donde ambos construímos un paisaje para escaparnos de los encontronazos de la vida.
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El amor es esa mirada que llevas aún guardada para mí y ese papelito con palabrejas infantiles y dibujitos como de escolar primario que te guardaste en el bolsillo, ese día, de aquél planeta desaparecido, de aquella noche que perdió su suerte, con mi suerte y nuestra indecisión final.
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El amor es ese animal extraño que te pide acariciar su regazo a oscuras cuando estás que te cagas de tristeza. Y sueñas y piensas que existe el sueño y crees que hay forma de pintarle un pito a la derrota.
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El amor es eso que te sucede cuando intentas a toda costa pelear contra la noción de ser un poema de indeterminadas estrofas y determinada menguada artillería para darle batalla a ese insondable monstruo de ejércitos comandados por la muerte.
27 oct 2012
En el espejo de las tinieblas que son las únicas que saben reconocer mi alma sin correr más que correr para abrazarlas, dibujo la mejor sonrisa que le tengo guardada a la vida... Algún día todos volveremos a ser chacales.
24 oct 2012
Incluso cuando pensé que ya no estabas y que tu ausencia era agua que ya no llovía. Incluso cuando la calcinada estrella y los raquíticos días. Aún cuando te ignoraba, aún cuando te negaba, aún cuando no dolías.
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Yo no quiero indultos ni perdones de cosas que pasaron porque tenían que sucederse. Yo no quiero el dolor de vuelta ni el jardín silvestre de símbolos oxidados que crecieron mientras más angosto se volvió el andador en que jugamos nuestra suerte. Ni quiero besos como lágrimas, ni abrazos que anuncien de nueva cuenta presurosas despedidas. Tan sólo deseo que me mires y que me cuentes lo que yo de mí aún no entiendo.
23 oct 2012
Presunción aparte sería que me llevaras como una bala alojada en el cerebro. Pero no pretendo la sangre ni la corrosión de la ensoñación en el hueso. Te quiero así, sin nombres, sin intermediación de palabras y sin que me lleves como una rémora dañina en el cerebro.
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No te mueras nunca ni te lleves a la güerita de los chicles. No me dejes sin la oferta de serte fiel hasta la puta vida. No me digas que no existe el coco y asústame, pero neta, impáctame con el más mortífero knockout, haciéndome saber que puedo aún palpar el miedo de mi sangre y saber que si me duele y que si aún lloro, es porque todavía estoy vivo.
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Así el viento me contaba de tu nombre y sin revelarlo
me traía el aroma de las flores nacidas de tu aliento.
Así las noches se volvían un terreno abierto
para interpretarte, perderte y hacerte perceptible
en la fatua y luminosa ensoñación del momento.
22 oct 2012
Me gusta cuando tu palabra se enciende dejando desnuda la claridad distante de esa mirada en la que te conviertes. Si tan sólo pudiera mantener la estructura del habla intercalada que da luz a la vegetación del valle de luciérnagas que te nombra... y a momentos pronuncia la oración en que somos un verbo compartido.
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Tu mano en la mía. La brisa en el sauce. El miedo a la noche. La sombra dormida. El sueño rascando un tunel a su escapatoria en las membranas que recubren mis pensamientos. El pensamiento librando batallas para hacerse lenguaje común a la lengua. La lengua empantanada en palabras iguales que desean la finitud de la estrella. Hemos logrado bastante con tan sólo pensarnos. Imagina lo que sería de nosotros si tan sólo hoy nos pretendiéramos incendio.
21 oct 2012
No puedo quererte en serio porque mi corazón es demasiado imbécil para darle un voto acaso en este caso compartido. Mi fantasma es aún más blanco que la estructura de bosques erigida por tus huesos. Mi sangre es más densa que la tenue oscuridad de tu sombra. Tu nombre no tiene forma de canto y aún si la tuviera yo sé que me escondes y que me nombras y que lo callas, y si me callas, sabes, no puedo perdonarte el silencio.
19 oct 2012
No te reemplazará otra mujer ni otra boca. Tan sólo tu recuerdo como fiel y triste consejero.
18 oct 2012
"Me asaltó lo gris de las cortinas y eso que deja de rocío
la noche al pasar como chacal
olfateando por detrás de las ventanas.

Y a la hora sexta, justo al bostezar,
tomó posesión de mí un pasado ajeno
y se metió por mi boca
una mañana de la que no recuerdo nombre.

La ausencia de un cuerpo tibio en la cama
y el gato que dejó una huella impresa
con algo de lodo y otro de vaho en la superficie
clara del vitral, me trajo el miedo de lo que causa
el amor cuando se marcha. " DAVID VALDÉS ESTRADA

17 oct 2012
Me iré a dormir y usted se irá a dormir, y ambos con la tierna flor de beso fresco en la boca.

martes, 11 de septiembre de 2012

Una prueba de que mis palabras no andaban muertas, que sólo andaban de parranda

Tú pensabas que lo mío era amor. Yo ahora pienso que lo tuyo se llamaba terrorismo. 29 de mayo de 2012

Que va tu boca siendo ya recuerdo. Y en tus palabras la muerte que significa esta distancia. Torrentes de mar desbordan inusitados y asustadizos por la estrechez oscura en mi garganta agrietada. En una ola mi osamenta se quiebra y mi fantasma se encarga por la noche en recoger mi alma fragmentada en las caracolas. 30 de mayo de 2012

Sus palabras presuponían el epitafio de esa noche que nació para morirse como sólo mueren las estrellas. 1 de junio de 2012

Yo sé que sigues pensando en mí. Porque yo sigo pensando en ti y me dueles. Y sé que hay luna para rato y es la misma noche la que nos cobija. Tan lejanos y tan ausentes de nosotros mismos, mis besos en tu geografía te recuerdan. Tus besos en mi boca son brasas que aún perduran y se resisten a la ceniza de los días. 1 de junio de 2012

Abrigas el veneno de mis ojos en tu corazón y lo que en mi corazón resta de la estrella que volamos juntos y dinamitamos con nuestras omisiones, es una luz extraña, es un silencio que infesta mis arterias y me hace escupir palabras incomprensibles en estos, mis interminables cinco minutos negros en que la distancia se convierte en una muerte que no acepta reencarnaciones. 1 de junio de 2012

Habremos de reconstruir caminos desde ahora mismo en el hecho de que yo comienzo a pensarte y tú terminas de hacerlo. Será mi mano la que apriete en silencio esa línea infranqueable e invisible que inicia en la humedad de mis manos y termina en el espacio que te hace estremecer si toco el sitio en que a oscuras moran tus sueños.  2 de junio de 2012

Olvidé la versión tuya del inicio de nuestro cuento. Olvidé ser poema y olvidé también ser argumento. Tan sólo quería que fueras sombra cuando yo era silencio. Y deseaba que lucharas y quería que lanzaras golpes, que gritaras o que hicieras
 algo cuando yo me estaba yendo. Hubiéramos luchado contra mí y contra los dos pero no lo hiciste. Supongo que no era tiempo, que ese no era ese nuestro tiempo. 2 de junio de 2012


Cuida cada palabra que articulas en tu mente
y que sale por tu boca o por tus dedos.
Ética es la palabra que define la correlación
que existe entre lo que presumes, lo que haces
y lo que sientes. Deja de engañarte.
Aprende a ser libre de ti mismo
comenzando dentro de ti mismo. 4 de junio de 2012

No es lo mismo decir "ábrete" que decir "vete al diablo". Por eso mejor "ábrete y vete al diablo". CAPITÁN PACHANGAS

Afina bien la perspectiva. Avanzar, en algunas ocasiones, es retroceder hacia adelante. 6 de junio de 2012

Descubramos lo que esconde el silencio de esta melodía que deambula sin afán de herir, triste y armoniosa, mientras que distantes y tomados de la mano, tú en tu habitación y yo en la mía, con la luz apagada, recordamos el lugar en donde pensamos que yo podía ser tu respuesta y tú la mía. 6 de junio de 2012

Qué voy a hacer con este edredón, con este rodapié y qué voy a hacer con estas cobijas. Diré tan sólo que se me fueron las ganas de andar buscando cama arrastrando tu nombre y que ya no tengo ganas de estar cacheteando banquetas. 6 de junio de 2012

Aquí yo voy a llevarte. Este lugar que señala mi mano es el pecho. El sitio en donde se detiene el índice diestro, es el corazón. Y más allá del simbolismo, la caducidad de la carne y la evaporación de la sangre, tienes tu oído para llevar mis palabras lejos y tienes tus ojos... para llevarte la instantánea de este momento. 6 de junio de 2012

Robé el dolor que te quedaba 
y el daño que no sé de dónde te debía 
hoy te le regreso en forma delicada 
con la elegancia y el rencor de mi silencio. 11 de junio de 2012

Algo habrá de tocarte en la mañana. Mas no será el tallo triste de la flor marchita, ni la duda de la noche, entristecida de no poder romper su pacto con la luna. Algo habrá que te dibuje Elena, Dama de Shallot, en tu permanente fugaz huida. Y las velas envenenadas por la brisa matinal y enfebrecidas por el breve trajinar de tu barca en pos del fantasmal guerrero, habrán de fenecer así como tu prisa. Y volverás cada noche a mirarte en el espejo de tu torre y encajarás con dulzura y suavidad la aguja en el manto que repite y eterniza las imágenes de vida. Y volveré a contemplarte en tu andar de acelerada melancolía. Y serás el vacío que llene mi vacío de vuelta a la superficie. 11 de junio de 2012

"Yo también le he hecho al pendejo enamorándome de basura y he bajado de mi nave, a mear, de vez en cuando para generar charquitos en la luna. Yo también pensé en revolución pero cuando la revolución se volvió moda, comencé a ver la televisión que para mí era hasta entonces una imbécil muda e hice como si la viera pero realmente desarrollé una tendencia a hacer como que hacía cosas, cuando andaba inmerso, tembloroso y con los nervios de punta, mordiéndome las uñas de las neuronas." CAPITÁN PACHANGAS

Vuelo hacia ese lugar que a muchos ha dado por llamar vacío. Encuentro hombres que perdieron la noción de su línea recta y extraviaron al niño con sapiencia de años que los llevaba de la mano a través de ese bosque repleto de bestias indómitas, silbando melodías para alejar a los muertos. Vuelvo a ser ese niño que silbaba canciones e intento con poca gracia repetirlas pero he descubierto que el ti
empo se encargó de borrar el camino en que la luz era una herida perfecta de malvas que brindaba esperanza y que a su vez, era un sendero seguro al lugar en que las ninfas dejaban retratar el fulgor de sus senos por la luz de las últimas lunas. Regreso y escucho con una gélida claridad aquellas viejas canciones y he descubierto que las bestias han aprendido a silbar las melodías que yo silbaba cuando era un niño. 14 de junio de 2012


No se encuentra un libro ni el libro te encuentra a ti. Eso le dijeron y dejó de pensar en cosas de libros y cosas que le dieran por pensar. Y se hizo a la mar como quien se hace al día o quien se hace a la noche y no le dio por pensar en lo que significaba hacerse a un sustantivo la mar de grande, mucho más infinito que él. Quitó de su mente las palabras como se quitaron de las palabras los árbol
es, las cosas eternas, las rocas con formas de elefantes y los elefantes con formas de rocas en constante movimiento. Y caminó de largo como rara vez camina un objeto viviente sin afán de encontrar lo que un día escribió y soñó que encontraría: el libro que al posar sus hojas sobre sus ojos comenzaría a leerlo a él. 14 de junio de 2012




A veces cuando tu recuerdo se vuelve una postal difusa diluída por la lluvia, me basta el corazón para volver a dibujarte. 17 de junio de 2012

A veces cuando mi esqueleto se estremece, tengo el corazón para recordar que soy humano, demasiado humano. 17 de junio de 2012

Cuando me entregaron a la pequeña ave de los grandes ojos y de las alas torpes, me dijeron que mi vida sería alimentarla de palabras. Primero fueron vocablos repetidos de las palabras que escuché pronunciar a mis padres, plegarias aprendidas por la religión de mis padres, luces y mentiras que conformaron la construcción del lenguaje en los primeros años de mi vida. 17 de junio de 2012

Nuestra reciente historia, nuestros imperfectos juramentos, nuestros nervios tan sujetos a la carne y tan lejanos a los huesos. Nuestros verbos tan inmersos en distraer el discurso y tan distraídos de ser verbos. Nuestras miradas perdiéndose en el horizonte lejano hurgando probabilidad de futuro cuando la realidad nuestra fue la piedra sobre la piedra, y una resaca de pasado sobre pasado. Alguna vez te dije sombra, que podías tomar la palabra o que simplemente me dejaras estar parado detrás del árbol justo como siempre hiciste tú. Alguna vez Tarumba. Alguna vez Luvina. 24 de junio de 2012

Ya no podemos seguir manteniendo este romance de aquel verano en Plutón, ni podemos seguir acumulango guijarros en nuestras bolsillos. Te veo en los sueños y tus ojos están tan llenos de arena, y me veo en el sueño y me veo y no existo. Con
vertidos en lo que fuimos, y nunca realmente convertidos. Insomnia, siempre mirando el mundo hacia adentro. Oniria, pégate un tiro y vuelve a la vida. 24 de julio de 2012


Llegar antes que el poema y tratar de definir el orden de aparición en que los versos clavarán alfileres en la carne y se alojarán como peces de metal en el trayecto del torrente que te llevará en un instante de la vida hasta la muerte. Llegar antes de que la batalla del pudor y lo que se pretende libre y deshinibido comience a descartar las probabilidades de esta verdad tan mía y tan ajena que te
 cuento. Llegar antes de que tengas nombre, y pretender que no te conocía y dejar que se despierten, esas bestias tan tuyas, esas bestias tan mías, a que se despedacen en la simple e inmortal contemplación de nuestras miradas, en esa zona de nadie que nos circunda y que es tan parecida a eso que solíamos llamar silencio. 24 de junio de 2012


"Lo mejor de cuando te empapas por la lluvia es que te puedes hacer pipí y nadie se entera. Claro, no hasta que perciben tu olor. Ahhhhhh!!!!!!!" HARVEY LEE GREMLIN

Aquí la vida se suspende para que tú comiences. Quiero que seas la protagonista que camine mis dedos hacia tu existencia. Quiero que empujes a donde yo no sea y tú tan sólo existas. Mueve tus extremidades más rápido y deja que los hilos a los que están sujetas tus manos me lleven a dibujarte, a descubrirte caminos, a escribirte posiblidades. Y cuando sientas al fin cómo respiro en tu espalda, te pido desprenderte, abrir los ojos y al fin ser el epicentro del cuento en que te convertí para que nunca, a pesar de ti, a pesar de nos, te largaras. 26 de junio de 2012

"Me he propuesto indagar y hacer teoría sobre el motivo y el génesis de la literatura clásica costumbrista del perreo, esa que habla del oh madre, qué rica la forma esa en la que tú lo mueves." CAPITÁN PACHANGAS

Que puedo verte la osamenta mucho antes de muerto. Que soy humano y me rebasó la suerte y que hay muertes que se suceden aún transpirando pulsaciones, corazón y vida. 30 de junio de 2012

Lo sentiste cuando pude ser una lengua y una extensión de tu boca. Pudiste entonces experimentar la tensión de tu corazón como el inarmónico tintinar de una campana astillada. Y fui tratando de encontrar asustadizo entre la oscuridad la esencia que tu voz robó a los primeros días del verano. A las primeras gotas de la tristeza que acumulamos siendo una ilusión y una infranqueable desdicha. 2 de julio de 2012

Quiero infestar la tina con tus sales de baño y verme reflejado en la superficie líquida de tu cuerpo perfumado. Quiero que viajes por mi sangre, que seas mi sangre y me palpites a cada paso de voz, en cada torrente de sonido. Es menester llevarte otra vez a ser la tinta que tatúa, a ser la lluvia que perméa, a ser la tristeza que me sangra. Ajena a ti mirarás las cosas y recordarás que fuiste el recipiente en donde puse mis tormentas, en donde durmieron mis esperanzas. 3 de julio de 2012

"A que te cagas si me aparezco para cobrarte las rentas que aún le debes a éste, mi corazón prestado." CAPITÁN PACHANGAS

Sei il mio nemico, il mio dolore, il rumore terribile nel mio cuore. 4 de julio de 2012

"Esa forma en que la mirabas, y esos hongos con los que se drogaba no eran los que yo le traía. En sus ojos brillaban estrellas de otro racimo y las monedas, no eran las que le daba cada quincena. Maldito hermano Luigi me hiciste de dragón Koopa los tamales, maldito Luigi, te andabas comiendo a mi princesa." MARIO BROS

En qué momento te convertiste en el lugar donde se sucedieron mis desapariciones. 9 de julio de 2012

Pero no busco amoldarte a la calidad de mis expectativas. Porque los ideales vanos, aunque los sostengo, los perdí hace tiempo para revolcarme en el fresco lodo de la verdad. Y no tienes porqué dejar de ser como eres, ni quitar de ti el arrabal, ni presuponer lo que no estoy presuponiendo. Me da igual si flor de fango o carnívora del matiz. Es más, no me importa si traes las alas surcidas y los sueños puteados y a rastras. Lo único que tienes por hacer, es simple y sencillamente, aparecer. 9 de julio de 2012

Llévate el horror que causas. Aleja y prende lumbre a tus palabras. De un tiempo a este tiempo, tu recuerdo se convirtió en rencor. 9 de julio de 2012

Porque fuimos demasiada noche, demasiado pronto, demasiado mar. 9 de julio de 2012

A medida que escribo tu nombre para despojarte de él y dejarlo como algo más que habrá de perderse en la arena... a tal medida el agua arrecia, la luna siente el agravio, la noche se siente agredida. 16 de julio de 2012

"Se vale abandonar esas luchas en donde llegado el punto aunque derrotado miras atrás y lo reconoces, sí, con algo de ardor tal vez, pero con otro tanto de vulgar sapiencia: "en qué chingados estaba pensando", o lo que es lo mismo "yo ni me iba a comer la quesadilla, sólo quería probar el chicharrón"." CAPITÁN PACHANGAS

Habremos de encontrar la forma de respirar amor sin ser devastados por los venenos de nuestro pasado reciente. 19 de julio de 2012

Porque jamás fui detrás de ti, porque caminé a la par de tus pasos y casi siempre sin mirar lo que pisabas... Yo andaba en otras cosas, pero inmerso y aún así perdido en el misterio de tu mirada, en la tristeza de tu mirada, en los recuerdos que tejen con finos alambres de púas los ángeles de la oscuridad que te dieron la mirada. 20 de julio de 2012

Llegar antes que el sol imaginando que cada amanecer representa la última embestida de la noche, el último recurso suicida para morar un instante más las playas de Normandía, la caza de brujas al norte de Carolina, brindando una taza de café al tornado que habrá de salvar a a un mago en su modesto globo de calor para empujarlo, lejos, muy lejos, allá donde comienzan las nuevas vidas. 20 de julio de 2012

Se te permite la acción de prescindir del habla pero no podrás ser parte ausente en el poema. La libélula lleva al fin tu esencia o tu esencia en sí buscará la abstracción del vuelo vertiginoso de ella. 20 de julio de 2012

Cuando al contacto en la superficie del estanque por la madrugada su ala toque y rompa el silencio de la noche. Cuando en tu sangre un golpe redima el dolor causado a las altas horas del día. Sabrás que te he mirado, y sabrás que si te nombro, por un instante podré presumirte mía. 20 de julio de 2012

Proteges el reino de mis sueños. Si tú respiras cerca, si tu mano se posa en mi vientre. Si tu amor de silencio me colma, todo está tranquilo, la noche no me toca. 28 de julio de 2012

Esos fantasmas que eran como flores con alas, agrediendo la frágil transparencia de la ventana por donde la calle te miraba desnudarte de la resaca generada por el día. Esa sutil embestida del agua que buscaba lamer la bella imperfección de tus pies emblanquecidos por la arena. Este corazón que se desangraba al no descubrir tu séptima reencarnación en los andenes colmados por almas ataviadas y atrapadas en un amasijo de cuerpos de huesos y carne y espinas, tan perdidos, tan extraviados. 28 de julio de 2012

Si el olvido se apodera de tu sueño. Si mi aroma ya no tiene un rastro inconfundible. Si has aprendido un nuevo matiz en la escala del amor, ahora sabes ya que no es soberbia esta distancia que ha trazado un puente interminable en aquello que un día nos unió. Estamos creciendo demasiado tarde, estamos aprendiendo y descubrimos una forma en silencio de doler. 29 de julio de 2012

Adversa es la labor nocturna de encontrarse de nuevo frente a las viejas palabras y a las otras, recientes pero también enraizadas a las piedras, palabras ajenas que hunden la daga y despiertan tormentas, así como sigilosos rumores en zona 
de nadie, tejiendo estrategias, y uno no sabe, porque en verdad, uno nunca sabe qué rumbo, ni qué situación soltará la bengala para la culminación de la inspiración y el inicio del poema. 30 de julio de 2012


El lamento es vertical y a menudo se puede cuantificar en lágrimas. La noche comparte el abrigo y la particular manera en que respiran los bosques. El día es un niño jugando a descubrir el mundo. La oscuridad es el artificio de nuestros desconocidos silencios pretendiendo despertar al monstruo que llevamos dentro. La luz estorba si no sabemos, si no entendemos, la forma en que una luciérnaga es un presagio, un símbolo, una señal de la simbiosis, del cielo, aquí en la tierra. 31 de julio de 2012

"Cuando veo a ese hombre ponchadote con ganchos en el hocico, neta que te extraño. Cuánta falta nos haces a los de corazón de piedra. Pinche Joker Ledger, las palomitas nos saben rancias desde que tú no estás." ENEMIGO IMAGINARIO


Porque no habrá problema siempre y cuando me mires de reojo. Y me hagas saber desde este lado de la disidencia, con ese gesto, que estás conmigo. Que piensas en mí. Que mi corazón en tu corazón late. 1 de agosto 2012

Uno quisiera entender el mecanismo del poema y llegar antes que la sombra peculiar inherente al verso. Atajar al beso antes que al deseo y abrazar su comportamiento de ave efímera, cruzando la imaginaria línea en donde termina tu boca y comienza un cielo. 3 de agosto de 2012

No vine aquí para hablar, sólo acudí para hacerte parte de mi silencio. 5 de agosto de 2012

No descartes el signo oculto en la sencillez de la palabra perdida. Pon a prueba el lenguaje que te ocupa, ese que desgastas hasta el cansancio y escupes como chispa sin flama, amorfo verso carente de poesía. El cielo aquí y por nosotros, el cielo aquí con la pureza de su furia viene a imponer su reino y a exponer las heridas abiertas de sus luchas perdidas. 5 de agosto de 2012

"No hagas tortas de jamón que parezcan de milanesa." HARVEY LEE GREMLIN

No es sencillo respirar sintiendo un tanto más lejano, un tanto más ajeno, el calor inmenso que me daba tu latido. 8 de agosto de 2012

Como un animal de fría piel y escurridizo, como un nombre imposible de pronunciar y por ende carente de sonido. Como el naugrafio visto en el silencio de la oscuridad que de a poco cede a las orillas de la costa por la noche. Como no estar estando y como hablar no hablando, en la muda voz que deja a su paso la espesa estela de un grito desgarrado. 8 de agosto de 2012

Así te invoca mi tristeza, así te siento en la fría aridez del beso que dejaste a resguardo en la resequedad de mis labios. No es tarea fácil erosionar la herida que deja hendida y que como gota lenta va perforando la idea oscura del recuerdo de tu mano apretando mis manos. 8 de agosto de 2012

Recuerdo que recortábamos la luna y aullábamos cada vez que el sueño de alguien se convertía en nuestro silencio. Tus ojos brillaban y en su claridad de estanque manso, en su singularidad de ave que por primera vez se enfrenta al día, yo podía apreciar el inicio de las cosas, la esperanza de la vida. 11 de agosto de 2012

Quién inventa el valor de un papel por el que se mata la gente. Quién en la balanza acepta la injuria y la cambia por algo que se sabe indecente. Qué es el Estado y cuál su imberbe obstinación por querer ser la mayúscula que doblega al séquito que cree y presume sirve. 11 de agosto de 2012

Y regresabas a reencarnarte en el aliento del último bosque compartido. Y tus otros nombres, tus múltiples signos, dispersos entre las eras, formaban un círculo al final en donde ardía una hoguera en donde yo corría a espantar los espíritus del frío y el agobio de una soledad mal comprendida. 11 de agosto de 2012

Existen tazas de café que evaporado al cien su contenido, quedan como vestigios de la espera, de la cita jamás acordada, de la plática imposible que nos dejó un murmullo fantasma, del quizás, del si hubiera, del si hubieras, de una posibilidad de armisticio, de entregar o bajar las armas, de una tregua, entre dos, y tal vez hasta con una sonrisa, acordada. 12 de agosto de 2012

Yo no sé de dónde nacen estas letras. Yo sé en dónde es que quieren morir. Es mi afán por resurgir y de ver y de mirar directo en tu mirada, la sombra del agua, la chispa adecuada, el canto en tus labios, la brasa del sol nocturno, de la estrella ahogada y su abrigo en tu abrigo, tus brazos mis brazos, el tiritar vertical y calmo de la nieve, tus labios de nieve, tus sueños de niebla en mi bosque, en el bosque en que olvidos, melancolías y tristezas, a la distancia, en tu distancia, me abrazan. 13 de agosto de 2012

Tú que dijiste que los sueños no dormían, que el pasado no dolía y que las penas no volaban. A ti te invoco, a ti, ahora musa lejana. Qué lejos estamos de aquel escenario de falacias que nos cobraron caras las alegrías, qué lejos y qué dolorosos, los ojos de tu rostro de los ojos de mi cara. 15 de agosto de 2012

Hoy no citaré el verso en donde hiendes la daga. Hoy sólo me iré con el coro, con tu voz en la parte dulce de las palabras. Sin osadías, en tregua, me voy, a la cama. 20 de agosto de 2012

Es interesante cuando conoces la historia pero no tienes ganas de compartirla. Y es interesante pensarse ahí en el anónimato de las terceras personas y de los espectadores encarnados y descarnados de toda posibilidad de hacerse verso en la poesía que se lleva a cabo mientras el proxenio ha sido tomado por las armas, los diálogos y los trazos escénicos. No es una cita a ciegas, es una puesta en escena. Es una guerra, sutil y franca guerra. Una ficción documentada en la que no formamos parte, más bien somos espías en un lugar de gente que toma la carne de otra gente para regodearse, haciéndose sentir observada. 20 de agosto de 2012

Yo sé que tienes venas y que no eres sólo el frío metal que sueña con parecer guadaña. Argenta manera de resplandecer como las lunas en su violencia más estridente y engalanada. Que sea el amor no esta danza macabra de ponernos nombres deba
jo de los nombres y máscaras opuestas por debajo de nuestras iracundas caras. Que sea mejor la estúpida bravura de la inocencia de romperse la cara por dejar salir los huesos antes que las palabras. Que sea mejor el beso robado y todas esas cosas que son impulsos como son impulsos la fuerza de permanecer estupefacto por la vida y esa otra fuerza de querer lanzarse por las ventanas, de salirse de las miradas, de ser un fade out por siempre, en silencio absoluto colmando la breve eternidad en la pantalla. 20 de agosto de 2012





"Yo por ti sí metería mis nachos al queso." HARVEY LEE GREMLIN





Es mala, me deja con la palabra en la boca. No sé qué piensa detrás de esos ojos y es verdad, no sé qué chingaderas trama. No sé si sepa en dónde se encuentra el pabilo de la noche más larga, y sé de cierto que no lo sabe pero su mirada habla. Si tan sólo pudiera dejar de presumirle estas heridas y si en verdad pudiera cerrarle la puerta de mi casa. 21 de agosto de 2012





Te cuento que no existe el cielo. Que el momento son tus ojos cruzando la oscuridad ésta que es la distancia. El latido que se expande como corona de espinas sobre este espacio en que distantes y perdidos y a tientas y a horcajadas cabalgamos sobre oscuras bestias con pieles adheridas y fundidas a roja sangre sobre el hueso y el fuego y la cruel línea que dispara y que distancia la distancia que nos une, éste mismo atroz abismo que separa. 25 de agosto de 2012





"La venganza es un plato que se come acompañado de una orden de nopales con cebollitas asadas." HARVEY LEE GREMLIN





Yo sé que estabas lejos y que el sonar de tu corazón estaba siendo habitado por el sonar de la playa. Pero un relincho manso, pero un galope suave sobre un brumoso páramo se alzó en pacífica disidencia sobre la noche de nuestro agónico verano. Y ahí estabas corcel, y ahí estaba tu canción, y tus ojos y también el candor de tu recuerdo y de la noche solitaria. 25 de agosto de 2012





"Puedo preparar los tacos más tristes esta noche. Sin doble tortilla, sin salsa y sin cebollita. Es decir, nada habrá que los acompañe, serán con pura carnita." HARVEY LEE GREMLIN





"Tendremos que practicarle una jarocha al sistema. Trae para acá ese viewmaster, tengo que sacarle una radiografía de colores instantánea. Acércame la llave de cruz, el sacacorchos y la guadaña oxidada. Ve preparando el quirófano, no hay tiempo para llamar al anestesiólogo." ENEMIGO IMAGINARIO





Te sigo pensando aún más que como antes, y me sigues doliendo aún más que como siempre. El dolor es adentro y la sangre se acumula. Como vena henchida o como arteria rota. Te me escurres entre las manos como las flores de sangre que son como frutas jugosas. No puedo esconderte. En mis ojos desbordados de tristeza. En mi grito sin grito, en mi noche sin notas. Sigues latiendo estrella y tu fulgor arranca la opacidad a las sombras. 27 de agosto de 2012





"Si por la derecha no se pudo, tomaremos el carril del contraflujo y comenzaremos a bailar danzón. "Danzoneando por la democracia de tus sueños", o lo que es lo mismo, "Agárrate Margarita, que comenzó la cumbia y no trajiste tus zapatos pa pulir el mármol del salón."" CAPITÁN PACHANGAS





Aquí tu corazón yace. Aquí tu luminosa sombra. Aquí el fuego desbordante de tu amor. 1 de septiembre de 2012





La palabra se presenta para decirme que me calle. Y sí le busco, no me rajo, pero no sé cómo entrarle al cuerno por los toros. Desde el primer tendido todo luce vacío, esta plaza siempre ha sido pura sangre. El férreo entablado en los toriles resuma el vapor espeso de la bilis de los guerrero que no saben, serán masacrados por un supuesto amor al arte. Pero te negarás a participar en el juego. No 
habrá putones amilanados en su perifolia de lentejuela, ni supuesta bravura cobijada por los puyazos de las reces humanas sobre los caballos. No habrá media hora antes de las cinco, ni juez de plaza que te brinde el indulto por prestarte al juego macabro de la cuadrilla. Ni banderillas para lucir el descaro del dolor en tus costados, ni en la musculatura que haría palidecer a un cuarto de milla. Toro bravo que exhalas fuego y llevas lumbre en la mirada. No des un paso atrás, no les permitas siquiera pronunciar un "óle" a esos hijos de la gran puta. Comienza la tintura de la noche que ha llegado a saldar sus cuentas con el día. Tú habrás de correr con tu estruendoso galope y yo habré de oir en el palpitar del concreto, sobre la avenida, el trepidar punzante de tu escapatoria. 3 de septiembre de 2012





A tan sólo un palmo de tocarla al roce se desaparece. Y mi palabra no es capaz de traerla, de atraerla, de sustraerla, a este microcosmos de estrellas que reposan su cálida muerte de luces negras en la humedad del verano doliente. 4 de septiembre de 2012





No hay de este lado de la cama más que una tristeza que te extraña y sabes porque tienes frío, que yo también me estoy cagando de granizos y de gélida lluvia. El equilibrio entre nos, tú mi lluvia, yo tu fuego... era algo posible. A veces, casi siempre, sucedió. 4 de septiembre de 2012





"Si tu cruz es más pesada que la parroquia que te cargas. Te vamos ayudar a cargarla entre yo y La Chingada." ENEMIGO IMAGINARIO es demasiado joven como para usar esas palabras pero su maldad es suficiente como para repetirla y asimilarla. Podría ser entonces del CAPITÁN PACHANGAS





Él era un decibel muy lúcido. Todo estruendo, toda musicalidad, toda verticalidad, toda luminosidad de fuego. Pero encontró su contrapunto, su pausada nota. Su silencio. 9 de septiembre de 2012





A veces, cuando te recuerdo, pienso que tú también me recuerdas. Hacerlo provoca que un felino pierda una raya o que se le caiga un bigote. La estabilidad del gato comienza a sentirse amenazada. El mundo se contrae un poco. Una mariposa revive en tu vientre y comienza a alimentarse de las grises cenizas acumuladas de nuestro pasado reciente. 9 de septiembre de 2012