Una voz sin nombre la encontró lloriqueando en el lado oscuro de la
luna. Para su enseñanza forjó su temple con lo que se llevó de furia de la
tierra y en su infinito amor se basó para entregarle un florete, un escudo y
una máscara de piedra de luna. En su pecho el invierno es una flor que palidece
si la llega a morder la sombra. Aprendido ha las lenguas de las aves,
aprendiendo está todas las lenguas de los animales. Ha dado vida a su primer
lagarto de barro. Le vi llorar porque no lo pudo resucitar al tercer día. Si
despierta un día morirás también por un día.
18 de enero de 2013
De tu memoria tengo bajo llave los nombres jamás pronunciados. Te fuiste
a otros mundos y me dejaste la sospecha. No de la vida en sí después de la
vida, sino de la mía desgajada y expulsada en partículas etéreas a través de
los océanos. Tu mirada allá tranquila, tu amor y tu eterno descanso. Y la lucha
de los hombres y los hombres en guerra y la guerra buscando siempre la muerte
de los hombres. El aire dispersando mis palabras y devolviéndomelas como si no
hubiese sido yo quien las hubiera pronunciado. A veces pareciera que la vida es
esto que dejaste, la sospecha de seguir respirando con otros pulmones, en otro
lugar, desde otro cuerpo, ajeno al mío, esperanzado pero lejano.
Jueves 17 de enero de 2013
Su sonrisa era el epicentro de algunos mundos. Tenía a su disposición
entera y a capricho el sol y la luna se bañaba en el patio trasero de su
rostro. Así la vida se contaba desgranando su corazón de pétalos de rosa fuego
en tributo y los ángeles se despeñaban a lo alto de las azoteas para bañarle
con el azul rocío de su sangre. Morir era acaso una breve sospecha, un ensayo
en la oscuridad, de eso... qué hacer cuando el misterio de su sonrisa se disolviera
al apagarse los infaustos reflectores del escenario.
Miércoles 16 de enero de 2013
Me la imagino un tanto como yo, cantando pendejadas a la primer
provocación y haciéndome reír de la forma en que no podría parar de decirle que
la amo.
-
Habré de repetirte hasta que la máquina de música que se deleita con el
sabor de las monedas se dé cuenta que hace un día me quedé sin municiones.
Enamorada de mi tristeza se ha olvidado que la noche fue vencida, que hace
horas que bajaron la cortina y echaron agua a la brasa viva que dejó el
cigarro. Y aunque aplace la tormenta su llegada, el café de todas formas tiene
ganas de ponerse frío. Te recuerda clara, sin mediaciones y en las
recapitulaciones que ausente tú cuando yo volvía y distante yo cuando aún estabas,
se quedaron esperando una lectura para hacer más pasajera la zozobra de estos
meses que te dejé y que me dejaste lejos.
-
Inmerso en el azul de mis palabras, no encuentro nube en donde pueda
reposar el vuelo. Extraño el saberte así tan cerca que no sabría ocultarte
estas pesadas alas que la vida me ha otorgado. Mis labios que jamás pudieron
interpretar el beso ni tu palabra quieta resumida en la mirada. No necesitaba
velas para hacerme al viento de la noche. Tan sólo tú y tan sola tú ondeando
una mano que llegaba a mi corazón sin que yo me diera cuenta. Me alimentaste
amor, de tu amor y es aquí en la distancia y en el olvido que te llevo.
15 de enero de 2013
Nadie sabe lo que tiene de a prestado hasta que le llega el recibo de
las cuentas.
-
Es eso de extraño que nos pone así de irresolusos sobre las pobres armas
de nuestra poca sapiencia. Porque el corazón no sabe de medidas y tiende a
comportarse como un narcotizado al borde del colapso con las palabras en la
boca o como un niño que inocente externa y cita puntual, palabra por palabra,
el evangelio del ángel del mal que ha usurpado el lugar de su ángel de la
guarda.
14 de enero de 2013
Es lo mismo que ella dice, que te recuerda y que te nombra. Aquilatando
estrellas en su vientre no puede más que desearte noche. Que seas todo de
noche, esperanzado y sin meditación que clames por su encuentro. Plegaria de la
forma en que el viajero a veces piensa que todo amor podría resumirse en la
anunciación de la llegada.
14 de enero de 2013
"A de amínomehacesesaschingaderas, B de beso violento con
trepanación de laringe, C de se te hace tarde para explicarme porqué traes las
petacas todas pellizcadas, D de dedos de campeona, E de Esto no es lo que tú
piensas, sólo es una amiga que me vino a dar masajes..." FRAGMENTO DEL ABCDARIO
o el A veces Diario del CAPITÁN PACHANGAS
12 de enero de 2013
Nunca demasiado tarde. Aún te guardo caracolas en los bolsillos. Arena y
pruebas de la muerte en otros mundos. Si la vida es ese arrebato que te ciñe y
que presumes entristeciendo tu semblante cada vez que te resistes y me apagas
la sonrisa al negarme la mirada. No me importa el toque de queda ejercido a los
jardines y al verano terrorista que inventó la primera rosa inmune a la lluvia.
Me importa que aún me lleves y te reserves resentida en las palabras.
12 de enero de 2013
No me odies demasiado fuerte. Necesito tu silencio para guardarte flores
en la distancia. Quién dijo que dijiste, quién me dijo que no existes, que no
debiera, que nunca fuiste. Si la bombilla de la habitación ajena al tiempo se
fundió en nuestros pensamientos mas sin en cambio se volvió un nido de
luciérnagas. Si alguien lloró por los dos. Si las lágrimas vertidas tienden aún
a superar su condición y quieren en su hermandad suicida aprender el lenguaje
oculto de la leña verde cuando es consumida por el fuego.
9 de enero de 2013
Nada que tú sepas ha cambiado desde entonces. La rosa de los vientos
sigue floreciendo en el imaginario exacto de los marineros perdidos. Buscar en
la ceniza que dejó la flama y nombrar las cosas por su origen mas no por la
efímera luz que alumbró el primer día. Estrella polar, primer lucero de la
tarde, a ti te busco; palabra que no dejo de encontrarte referentes.
-
Intersticios, la vida está repleta de ellos. Atardeceres que se funden
con nosotros y a pesar de nosotros. Habitados por la noche y por una depresión
tropical de palabras a medio desierto, agrios y dulces, llegamos a ser como
pozos derramados, pero también como pozos vacíos. Vivir es a veces pensarnos a
salvo después de la tormenta de dejarnos creer que somos tan sólo nosotros
mismos.
8 de enero de 2013
Cómo decirle adiós a Dios para entregarle de vuelta la inspiración que
puso en mí hecha pedazos. Cómo decirle que no pude y que dormí. Que dejé que el
reino de la noche hiciera un aquelarre en el patio trasero de mis sueños.
7 de enero de 2013
El deseo tenía tus ojos. Tu forma de posar su tacto sobre la superficie
de mi rostro. El deseo repetía tus movimientos, en tu espejo se miraba
intentando aprender de ti la conducta que posee el infinito. El deseo tenía tu
nombre y esa forma de desaparecer, días después, de haber sido pronunciado.
6 de enero de 2013
Suelo ser un perro con rabia cuando mi corazón anda de fantasma
solitario.
-
Saldré a buscarte los matices del color que se me fue cuando abrí los
ojos y no pude pensarte. Del aliento en que te escapaste cuando el sueño se
apoderó de mi persona. Bruma, te escapas en la bruma que de niño presentía era
el vaho expulsado de la boca de un gigante que dormía debajo del silencio
luminoso y el bullicio de constelaciones que reinaba en la intemperie de
nuestro patio trasero. Pero te sé, lo siento, eres tú quien se presenta en la
capa condensada en la ventana, y eres tú quien guía mi mano y con el tibio pulso
de mi índice, me empuja en un suave trazo a recordarte escribiendo el nombre
que recuerda tu persona.
4 de enero de 2013
Me compartió una larga lista de padecimientos que nada tenían que ver
con la mujer que amaba. Ella era más que todo eso, pero bueno... el amor acaba,
las personas cambian, los Yankees ganan series mundiales.
3 de enero de 2013
Tu luz intermitente, tu comportamiento rocío, tu torrencial calidez
aguanieve... me despierta del ensoñamiento profundo, me aviva el caudal
luciérnagas de rabia volando hacia el lugar donde el intersticio toma su reino.
Te he dicho palabra, que cada expiración tuya me llama a escribir desde la
herida. Jamás entenderé el vínculo que nos separa, la razón por la que vives
para que pueda ser encantamiento, esto que provocas, cada vez que escapas por
una ventana, cada vez que regresas por un acantilado. Tu alma, yo no sé si
tengas alma, es posible que seas un capricho de los ángeles, es probable que
seas una letanía para apaciguar fantasmas.
-
El interés mueve montañas, la fe se hace chaquetas mentales.
-
Asimilar el vértigo de la libertad con toda su zozobra y su actitud de
caída libre.
1 de enero de 2013
Los sucesos a veces son tan lentos o tan intempestivos, que te superan
palabra; no es que de permanecer se trate pero me arroban y me olvido del que
construí para no herir y del que soy para no salir herido y me descubro en las
entrañas una catástrofe dentro de un estanque de tiburones de ornato y me da
por temer a las altas horas de la noche, así como al naufragio de estrellas que
amanecen sofocadas y pétreas en la arena. A veces palabra, siento pena por los
árboles que quisieran saber de dónde es y a dónde se dirige, el aire que los
mece y lloran porque no quieren morir de pie; a veces también me da por
compadecer a las sirenas que se asustan con su canto y que temerosas del
misterio que les fue dado, se sumergen en la más densa profundidad del océano
para morir oscuras y recordadas por nadie. A veces palabra, siento una pena
dolorosa, y me dueles palabra, me enturbias las venas.
-
No hay algo como tal. Si fuese posible extirpar los restos para seguir
escribiendo, sería errar y tú lo sabes. Repele una sangre nueva la superficie,
un nuevo tacto el papel. Porque tus ojos de ámbar avivando su llama en el
estertor del otoño, tu sonrisa clara inconfundible tu forma de decir amor,
palabra, las palabras no te olvidan.
-
Es como una sensación similar al puerto donde me encuentro yendo y
bajando sobre el mismo rastro de guijarros, no amanece, pero no importa, tengo
mi tristeza, la misma que años atrás me dio la luz oscura para navegar en
altamar sin faro alguno.
31 de diciembre de 2012
Y la eterna condena pero al fin alegre falacia de sabernos unidos a
pesar de que las semanas sin ti duraran doce meses y los años tan sólo segundos
a tu lado. El tiempo entre nosotros jamás medió reclamo alguno y vivir era
despertar para buscarte.
-
Tu plegaria ha dibujado en la pequeñez de las constelaciones,
un diminuto animal que ha salido en su furia a buscarme. El escarabajo
luminoso ha escarbado en la tumba donde fueron enterrados mis restos, se ha
metido por mi boca y está filtrando luz por las rendijas de mis costillas. Tus
palabras, han tejido hilos que manipulan mi esqueleto por el camino que conduce
al mes de noviembre.
-
A golpe ciego sobre la herida irás navegando, ignorando el acaso del
tiempo que deja su costra de herrumbre en la embarcación que te mantiene a
flote. Pero mi amor jamás, ni tu nombre tan bien resguardado en el lenguaje que
destruímos para que tú, ni yo, ni la marea.
30 de diciembre de 2012
Te estuve llamando, palabra, con tu nombre de antes pero nunca
respondiste. La botella rota y el mensaje confundido. El amor descalzo y los
pies molidos. ¿Quién caminó por nosotros, de quién es ese rastro de sangre que
dejó la mar para adentrarse en el desierto?
29 de diciembre de 2012
Ella alguna vez fue parte de la historia y por unos días se llamó
desvelo. Se negó a ser parte de la casualidad y por causalidad regresó al sitio
correspondido. Hay nombres que jamás tomarán sitio ni mención en mi epitafio.
28 de diciembre de 2012
Inocente palomita tu chingada madre.
27 de diciembre de 2012
Semejante a mí, y en todo momento, tu corazón también se empaña y es
corroído por el salitre. Empeñada en ser raíz aprietas con la fragilidad de tus
venas sin temor a vaciarte y con tu fortaleza de niebla, renaces. Alma mía,
cada vez que regresas de la muerte, me brindas un soporte nuevo para
reinterpretar la vida.
24 de diciembre de 2012
Pensaba por aquí y corrí el riesgo de decirte algo, pero tú sabes que
cuando mi voz es un teclado, suelo ser una veladora que tiende, ilusamente, a
comportarse como faro... Sí, un poquito estúpido y un mucho más de atrabancado.
Por eso mejor te ofrendo la bestia noble que a diario nace en mi corazón y que se
interpreta humilde, en la sinceridad que nadie toca en este silencio que te
guardo. Y es posible que si llego vivo al lugar donde atraqué mi botecito de
vapor en las orillas del lago, te piense de nueva cuenta, cuando se refleje la
primera estrella de la tarde y arribe el fugaz imperio de la luna a inducirnos
con esa mezcla de melancolía, caridad, ternura y consuelo que nos ofrece, con
la caricia que nos brinda en el fulgor de su azulado abrazo.
23 de diciembre de 2012
Para ti las notas y por ti la espera. Para ti las flores suicidas y la
siniestra primavera. Para ti el abrazo con tanto recelo guardado, la historia
del corazón rabioso y el felino que pelea contra las enredaderas. Para ti la
taza derramada del café con leche y las galletas deliciosas y mal hechas. Por
ti el misterio de diciembre, el horror de diciembre y las catedrales que
esperan. Y es que te resucité plegaria, y es que me pensé marea. Pero nos vemos
a indeterminadas horas cuando las luces se apagan y una candela es la
excepción, entre tus pasos, mis pasos y la espera... pienso que nos vemos,
aunque eso es cosa mía. Lo mío son las novelas mentales y eres a menudo en el
segundero, mi novela mental favorita.
-
Mi Enemigo Imaginario es tan malo que desayuna, come y cena platos y más
platos de la venganza.
-
Y quedará suspenso el verso como una caricia aferrada a tu ausencia en
la nada. Penderá el beso de mi boca tratando de interpretar palabra, mariposa
se llamará si vuela y en el vacío lograra alcanzar la salida del pozo en que
atrapado me encuentro, en la imposibilidad de asirte mía. En algunas horas
reinará la luz y la fresca nota de un nuevo día y si tu rastro aún encuentro en
el bosque, el bosque de tus flores perfumadas.
22 de diciembre de 2012
Se construye así y se llama deseo. Él arranca una página de la pantalla
y se lanza con su perro a cazar el horizonte, a increparse a sí mismo las
mentiras, las mentiras que para sí construyo en el tres por cuatro de sus
lagunas mentales. Se descalza para sentir la hierba debajo de sus pies y el estómago
del mundo palpitando kilómetros abajo, en lo subterráneo. Le gusta sentir al
aire hablándole a la cara y mirar a su perro con ese ímpetu de no saber si está
por encontrar un tesoro o si la Gestapo canina está por apresarlo. De vez en
cuando le gusta respirar, cerrar los ojos y entender las voces con las que los
árboles se comunican. Tener la certeza de llamarle a esa gran banalidad: vida.
21 de diciembre de 2012
Interpretación de Cannonball Damien Rice
Cada piedra sobre la que tuve que retroceder y cada una que me hizo
sentir la herida del momento mortal; cada una de ellas, me enseñó a volar. El
amor mostró los dientes, su falsa sonrisa, la cara por la que jamás debería ser
reconocida... el amor me enseñó a llorar. Entonces, arremángate los miedos, coraje,
enséñame la discreción, porque no está tan cabrón y valdría la pena caer
despedazado y no quiero espantarle... no está tan cabrón caer y no tengo
intención de perder; no es tan cabrón crecer cuando sabes... que nada sabes.
-
A ti sí puedo repetirte las postales sin remitente y con mentiras sobre
viajes hacia ninguna parte. A ti sí puedo permitirte el incendio y la
resurrección sobre las cenizas de mi alma. A ti sí que con tus alas y tus uñas
aferradas a la carne puedes en mí... puedes.
21 de diciembre de 2012
No puedo hacer más que sincerarme cuando estoy expuesto, tan lejos del
fuego claro de tus ojos. Te he dicho, palabra, que el pequeño demonio
enfebrecido que hace girar al corazón de mi universo, te ha brindado las
veladoras del mes de noviembre y que en ti ha puesto la fe perdida en viejos
dioses dormidos. Junta palabra, tu monstruo dormido con el mío, incendia
conmigo las sombras de nuestros tiempos perdidos.
-
Con la implosión de las últimas estrellas en el universo de mis manos,
brindándote, palabra, el último abrazo. El más sincero, el más entregado.
Aferradas las notas graves a la carne, retumbando y hasta tu corazón la aguda
llama pidiéndote sin mediar mas que una mirada... aquí se cierran mis ojos y
aquí es donde comienza tu canto.
20 dic 2012
Si yo te dijera amor que ayer fuimos, palabra que hoy te estaría
esperando. Marea y mareo confundiendo la gravedad que nos provoca el diminuto
accionar de nuestros satélites momentáneos. Te he dicho que cuando más te
alejas más proclive y expuesto quedo al percutor que eleva la pulsión de muerte
y la adrenalina al cause que se fermenta en mis intestinos. Y te pienso nube de
otra tormenta y me imagino desierto en el silencio estrecho que se apodera de
mí cuando no encuentro la voz, la vez que nos perdimos en la imposibilidad de
repetirnos.
-
Cada poema es una explosión, es un devenir de la sangre en una escala
tonal correspondiente a cada momento determinado, en cada muerte momentánea.
Después se abre una brecha que se bifurca en dos caminos: optar por la negación
y desaprender de lo escrito o empantanarse en lo fresco de la sangre que dejó
lo escrito para emprender un viaje mar adentro del muerto que ayer fuimos.
19 dic 2012
No podría irme a dormir, palabra, sin decirte lo que me estás comiendo
del cerebro. No podría ocultarte ahora que la luna radiografía y me muestra el
vértice transparente de mis huesos intranquilos, de mi corazón en flor,
rezumando palpitaciones como pequeña bestia de fuego. Te he dicho que despierto
y en lugar de buscar un pocillo con agua, busco tu nombre para pronunciarte,
pronuncio tu nombre para que me venga el abrigo.
17 dic 2012
Pretendo no acariciarte con mi boca, palabra, te he dicho que en
silencio pretendo mejor tu amor y llamo y corto, una evidencia, una nota es la
que me guardas. Si entonces tu alma abre la puerta de su jaula, si entonces tu
corazón se rinde, si entonces sólo tú y sin ti, ausente de certezas vienes, tal
vez yo sepa lo que será cerrar los ojos para que aunque no estés, pueda volver
a verte.
15 de diciembre de 2012
"No creo que sigas hecha mierda, en realidad jamás pensé que tus
palabras fueran materia fecal ni mucho menos, tan sólo siento que te falta
exponerte más, rascar sin concesión en las comisuras a tus palabras, extender
el pensamiento y mediar un diálogo entre lo que sientes y lo que te come las
neuronas. Así, visceral y tierna, violenta y desgarrada, y te descargues sin
ser pornográfica, ni didáctica... Solamente humana." FRAGMENTO DEL
INEXISTENTE LIBRO "CARTAS A UNA JOVEN CHARYSÁN VOL. 1"
14 de diciembre de 2012
Qué hago yo con tanto viernes si mi mente ya se fue a vacacionar contigo
hasta el domingo. Inerte la palabra no tiene la capacidad de asirte así, en el
vuelo que te nombra, en la luna que te nombra, en la fresca estancia en la que
faltas para estar conmigo.
-
Mi desesperada estrategia para no quitar el dedo del renglón es
retirándolo con la certeza de que mi dedo índice deje impresa una huella en tu
alma. Que mi silencio te llame, que mi palabra escondida te busque y a
contraluz te lleve a necesitarme. Inspiración, conspiración, expiración...
Lenta irás sintiendo que algo te falta, un nuevo palpitar nacido de la ternura
y la necedad que guardas, encenderá la ruta para que sigas el camino y algún
día como yo, me llames amor y enciendas una enfebrecida candela en tu corazón
para cruzar el umbral que te lleve a la mañana de mi mano.
-
Si vieras lo triste que me pongo cuando se me traba la garganta y no sé
qué hacer para traducir palabras, o cuando no hay palabras y sé que te debo
algo y que no puedo con tanta estrella atropellada que me brindas cuando callas
esperando el sacrificio de mis manos, el quehacer de la sangre, el
comportamiento de la tinta humana vertida en el latir que nace del vacío que
nos separa, en ese espacio mudo que me aparta de tu abrazo, el fantasma triste
que mora entre tu nombre y el mío, la oración que clama la inminente colisión
de ambos y que se me va, y que se nos va la vida de por medio.
-
Deja que me sorprenda tu boca, porque de todas formas yo te seguiré
esperando. No importa que guardes silencios y que yo con ellos te contemple
indiferencia. De igual manera sigues en mi voz brindando referentes,
inexplicables e insondables misterios. Ecos que nacen en tu carne y retumban
como nieve y como lava en el endeble paraje de mis huesos.
-
Deja que me sorprenda tu boca, porque de todas formas yo te seguiré
esperando. No importa que guardes silencios y que yo con ellos te contemple
indiferencia. De igual manera sigues en mi voz brindando referentes,
inexplicables e insondables misterios. Ecos que nacen en tu carne y retumban
como nieve y como lava en el endeble paraje de mis huesos.
13 de diciembre de 2012
Asimilar de tu corazón lo roto y comprender la opacidad del verso que
nos trasciende. Apagar la mirada y si me lo permites, tomar como si fuera la
primera vez tu mano, esa extensión de tu cuerpo que obvié en su momento y dejar
entonces que tu corazón me intimide y me abrace en esta tregua que tú y la vida
me conceden. Permitir pues que esta canción que nos inunda, nos borre el rencor
y las manchas que nos heredó nuestro pasado reciente. Decir amor, decirte amor,
es algo que no lo sé, pero te lo debo, y a mi forma y en mi forma, una caricia
o unos labios, encontrarán el modo de asirte sin que te regrese el miedo de
saber que te dejé perder, que nos perdimos.
12 de diciembre de 2012
Estar contigo a la distancia, así, torpe y sin saber qué hacer con el
silencio, como no lo saben, como lo desconocen y les llega el miedo a los
niños. Atesorar cada mirada tuya, la de las nueve y cuarto, y la del cuarto que
se cierra cuando ya no estoy contigo. Saber que tu tristeza es un tanto a mi
tristeza y llevarte sin molestias, en el corazón, como un dulce y maleable
veneno. Buscar y con pretexto otra vez tus ojos, en la primera estrella y en la
última, la que se apaga dejando un rastro de luciérnagas esparcidas en nuestro
campo destruido de secretos. Saber que no hay pago por lo que a cuentagotas
das, con lo que a manos llenas diste, y sin saber que tanto es que te quiero y
mucho más lo que te recuerdo.
11 de diciembre de 2012
Desgañitado y roto, perenne y absurdo, como un niño que prendió fuego a
sus juguetes, o como los juguetes rotos que le prendieron fuego al alma del
niño. Tenemos el tiempo para limpiarnos la sangre y las heridas, tenemos el
espasmo y el miedo convertido en nuestro ángel protector de desgracias. Tenemos
con nosotros y sentada a la derecha del padre no reconocido, la furia para
sacudirnos nuestro propio lecho de cenizas.
10 de diciembre de 2012
Después de todo, creo que sí se podía llorar y sí... existió siempre la
capacidad en nosotros de la furia para cobrárselas a los inexistentes santos y
a los ángeles guardianes de nada, a los amores a la espera nada, a los árboles
de ornato y a las esperanzas de ornato. Te hablé directo a los ojos desde el
espejo mientras mantenías la luz apagada, la mirada apagada, la esperanza
puesta en el carril de los descarrilamientos. Te deseé suerte mientras
caminabas un poquito erguido, un poquito iluso, un poquito estúpido y
narcotizado. Pero sabía que regresarías tal como no te fuiste, con ganas de
gritar, sentado en la cama, con la radio encendida para que hiciera las veces
de tu voz y de nueva cuenta encendiendo un cigarrillo.
9 de diciembre de 2012
"Mejor así, con las manos repletas de lascivia, palpitando como un
cometa herido, transpirando vaho y brindando una roja bocanda a la última noche
del universo. Mejor así, deleitándome con el perfume que anticipa tu presencia
desnuda, tu boca desnuda, tu aliento convocando la arremetida nocturna de los
mares. Narcotizado y muerto por un instante, resucitado pleno con la húmeda luz
de tu llegada." David V. Estrada
8 de diciembre de 2012
Te recuerdo en un plano general fuera de foco, mi recuerdo es difuso
pero te espera. Close up a tu mirada rompiendo el luto de los ángeles, la
maldición de los ángeles, la envidia de los ángeles. Cómo quisiera ceñirte en
un two medium shot, tú y yo mirando en overshoulder hacia la noche en que un
longshot nos regala las más rabiosas de las estrellas. Es de noche y un café
nos espera antes de hacernos el amor con lo no vivido. Fadeout, yo te recuerdo,
no olvides nuestra inexistente cita.
Comentario remitido: Si viera que me tardé un ratón con una oreja en
sacarlo. Buscarlo y rascarlo en mi cabeza me costó un pequeño viaje hacia la
luna y de vuelta, hacia unos ojos y de vuelta, hacia un viejo poema y de
vuelta, hacia un viejo dibujo y de vuelta. Hacia un viejo amor, hacia un nuevo
amor, hacia una vieja ilusión, y de vuelta. Hacia un guión técnico y de vuelta,
hacia un esquema de shooting y de vuelta, muchas veces y de vuelta. Gracias de
nueva cuenta por leerme, y de vuelta
8 de diciembre de 2012
Así como los viejos fantasmas, aquellos de tan gentiles que se cubrían
con una manta para no mostrar su inmundicia carente de vida, carente de sangre,
carente de aroma, ajeno de tiempo, sus corazones también se volvieron fantasmas
y dejaron de ser segunderos. Así voy como esos espectros luminosos que hacían
con exactitud y esmero, hoyuelos en las sábanas para mirar por donde flotaban y
no chocar contra las paredes aún a pesar de que su esencia podía ya, traspasar
corazones y olvidar corazones y vivir por siempre, en corazones ajenos. Voy más
bien, siguiendo tu rastro de modo en que pueda ser gentil hiriéndome de por
medio, dejando que sea, esa invención mía de ti la que te habite por momentos,
el mundo que me interesa y haciendo ajeno a mí, en el dejar pasar, a ese otro
mundo tan presente que también hace sus veces de casa embrujada por espíritus
burócratas que teclean sin parar y sin tinta, en el rodillo de la máquina de
escribir sin alma, que repite otra vez la misma frase: "ciénaga
insondable" y que no sea más esto que una novelucha de quinta sin trama,
de happening soporífero para viajantes que toman el metro de vuelta a casa y duermen
hasta que el sueño les viene a cobrar lo no vivido con una cadena que se
arrastra o un pájaro que nace sin alas. Te he dicho, o te he intentado decir, o
he querido creer, o me he querido creer, que mi voz es un bien escaso y te he
brindado la faena, la caza y la cabeza cercenada del último demonio, la
domesticación de los dragones, mi voz martirizada en el poema, mi voz como el
objeto que nace de una forma en que tú, y sólo tú, puedas recoger del suelo,
como una criatura que mira, por vez primera, en tus ojos, la luz del día.
4 de diciembre de 2012
La rabia tiene dientes pero no tiene alas. Existe en una forma mal
encaminada y deberíamos sugerirle prudencia. Que aprenda a ser ciega y que de
los ciegos entienda el color que hay en las sombras. Ajeno a toda lógica como
ratón que ve una jaula sin queso te ceñiste a las normas y a la forma en que
las normas te dictaron que sí se podía, pero caíste... En verdad desearía que
sólo hubieras sido sueño.
-
Absorto en la luz de la veladora espero a que las ondas del fuego me
traigan de vuelta tu mirada y la tornamesa sigue encendida acariciando, ligero
un bolero es esta noche que me ocupa. Y es que algún recorte me llevé de ti,
tal vez aquello que de noche desconfiaste de tu sombra, o ese roce de tus ojos
que sin querer empeñaste y me rehuso a devolver siquiera en préstamo.
-
No es triste o peligroso que te esté pensando, así, a media noche
cercado por los huesos de la luna. No es en vano que construí esta ermita donde
el quinqué de tu mirada lo preservo, me alumbra y me cobija.
2 de diciembre de 2012
Aléjate de la fogata que se tornó incendio esa noche de tu vida. Mira
arriba, una luna gigante e incompleta se muestra plena a unos palmos de la
hermosa mirada que tu luz irradia en la inmediatez del lugar. Atrévete a pasar
tu mano sobre su frío regazo y róbale un poco de aquellas noches que a punta de
engaños te quitó. Y en la breve huida hacia el amanecer, deja que conduzca por
las avenidas de esta broma macabra que nos comenzó a gobernar. Acompáñame,
dejemos que el silencio de la brevísima distancia reinante entre los dos, nos
brinde un poco de consuelo, una nimia pero brillante reserva de protección.
-
Un ángel te espera impotente tras la tortura inmunda que te está
poniendo la vida. Un ángel se revienta las venas y se siente como un cordero
atrapado en el alambre de púas por no poder paliar tu sufrimiento. Te dijeron
que era buena la revolución, que pensaras en la revolución y también te dijeron
que soñar tendría su precio. No es en tierra de pesadillas en donde el sueño
encontrará una brisa para calmar su asfixiante mes de mayo, no es en tierra de
pesadillas en donde los cerdos habrán de recordar tu nombre.
1 de diciembre de 2012
No es en sí la democracia esa costosísima cortina de humo que nos brinda
la esperanza de llevar a un representante que hable por nuestros corazones y
lleve acciones que un simple transeúnte no puede tomar. Nuestra nimia ganancia
es tener a alguien allá arriba de la tribuna diciéndole en su cara a todos esos
buitres y cerdos carroñeros, que gracias a ellos tenemos un país que es
referente de impunidad, vejación, engaño y muerte. Y sólo para terminar añado
el cierre del discurso de Ricardo Monreal, que hasta el momento fue el menos
políticamente correcto, y que haciendo uso de la palabra dio la noticia de la
muerte de un joven manifestante de Oaxaca que recibió un artero tiro de goma en
la cara... "Salud compañeros, síganse riendo del pueblo de México".
¿En dónde están las cámaras que cubren el zafarrancho que se está sucediendo en
las afueras de San Lázaro?
-
No son signos, son cagada, tu vida está llena de cagada, aprovecha que
eres un cagón y que un dios distraído te dio el rebelde don de expresarte como
pocos con las letras.
-
En el cielo no crecen las flores, sólo es la muerte quien viene a morir.
28 de noviembre de 2012
Qué difícil es arrancarme las esquirlas que dejó tu palabra. Pero más
aún arraigado quedó el silencio de los ojos que dejaste. De la mirada que
dejaste. Del pasado que olvidé en el amor que se quedó contigo.
25 de noviembre de 2012
El marco está deshabitado esperando por la foto que contenga una sonrisa
tuya, dedicada entera para este ser que aquí suscribe. El gato ensaya con la
sombra que proyecta la cálida luz del primer sol de la mañana, la forma de
arribarte cuando cruces por la puerta y te brindes toda tú con tu carita de
sorpresa. Se cuentan dos jarras de café evaporado a la espera de tu bienvenida
y yo tanteando la mirada tras mis párpados cerrados, deseando que ese aroma sea
el lejano rastro de tu nombre. La comitiva de flores en el jarrón de la mesita
en donde colocarás tu libro para antes de dormir, se ha cansado de esperar y se
prepara para morir en protesta. Estos días han sido sólo viento pero te llevo
aún, pequeña gran gigante, hermoso ángel del verano, como una veladora de
avivada llamita que brinda calor y motivo a estos interminables días de espera.
24 de noviembre de 2012
Estoy aquí para inventarte una salvación de bolsillo y para regalarte
las palabras más estúpidas y cursis del mundo que nadie jamás te haya dicho.
Soñarás con aves descarnadas y con árboles que se cagan de tristeza, pero
sabrás que estoy contigo y tomarás fuerte mi mano como si fuese un mazapán o
una gardenia, mas no se desmoronarán los pétalos ni la presencia de este ser
cuando me pienses en la ausencia.
-
"Idealizada la sombra toma la forma del sueño que la piensa. Te he
dicho pesadilla que no me jales las cobijas ni me dejes los pies descubiertos.
El diablo, dijeron, está pendiente de cada movimiento." HARVEY LEE GREMLIN
-
Yo sé que esperas de mí las palabras, pero ahora sólo tengo silencios
que me son ajenos, que me ciernen, que me ciñen, que me venden al peor postor,
sólo tú sabrías interpretar mi mirada, sólo a ti brindé la potestad de hacerlo.
22 de noviembre de 2012
Fuiste el temblor que le faltaba a esto para denominarse desastre. Sin
mediar declaración de guerra alguna, las detonaciones llegaron antes que los
besos y tu mirada no fue la bandera blanca, acaso el pretexto para nombrar al
aire y a esta zona de nadie que media entre nosotros, misterio.
21 de noviembre de 2012
No todos fuimos cortados con la misma tijera. Hay algunos que fuimos
cortados con mordidas de burro, cuchillos de palo o cutters oxidados.
21 de noviembre de 2012
"No es en explicar que pretendo detenerme
a saber porqué el tiempo esparce mis palabras
o como agua que el fantasma del amor arrastro
y escondo por debajo de la arena. No, no soy yo
intentando sacudir el pasto seco de la noche
y buscándome en pasados cómo fue que conjugué
oraciones... si me diste demasiada vida o qué tanto
hizo el amor en nuestro nombre. Sólo son suposiciones
mientras la gente duerme, y el sonido es más notorio
de las piezas deslizándose por el tablero, y el ángel
que remienda calcetines, y nuestro corazón que nos delata,
y mi pensar que me piensas, y mi saber que puedo
ya conciliar el sueño." DAVID VALDÉS ESTRADA
20 de noviembre de 2012
No murió cuando su corazón fue devorado por el hoyo negro que tomó su
cuerpo como casa. Él murió en el primer segundo en que ella comenzó a
olvidarlo.
-
Se trata de repararme de tus ojos, se trata de revivir después de haber
muerto en el incendio del poema que fue tu mirada.
-
Óbviame si quieres el lugar de ser el primer sencillo en tu nuevo disco
de canciones. No quiero ser el desperdicio de la voz y el lenguaje que de tanto
repetir se agota. Apártame en tu bonnus track o llévame mejor como el track
escondido. Ese que sólo presumes a los túes del espejo, al séquito de ángeles
con los que te bañas.
-
Apenas me voy recuperando, aprendo a respirar pero tu voz persiste, la
bala sigue dentro, estás aquí, tú no te fuiste. Nocturno beso el que dejaste en
mi esqueleto y una sensación como de arena perfumada colma el escenario a
oscuras que no parece del todo fenecido. Fría luz de la luna acampa al otro
lado de los ventanales y algunos coches que resistieron el embate de los días,
deambulan por la calle, trayendo momentánea luz al escenario. No, no todo está
perdido. Cada parte de la pieza se resiste al óxido y a respirar cenizas, los
elementos quedaron dispuestos para una temporada más de escena. A la mierda con
el sustituto y su amiga la de la banca de espera. Ahora yo sé de memoria, tus
diálogos los llevo encarnecidos.
-
Aquí los guijarros, los restos de la taza rota. No es ceniza, es el
rastro del café que nos bebimos. No es agua derramada, son los besos como hojas
humedecidas por el otoño que mata todo lo que toca y la promesa que de ellos al
cerrar los ojos dejamos escapar. No fue la tibieza de tu piel que se tiñó con
el hielo de mis manos, ni los nombres acumulados en el camino al precipicio de
nuestro nombre compartido. Tú fuiste quien tatuó la nota para convertirla en
canción. Yo la repito en silencio, cuando el silencio viene a ocupar el gélido
recuerdo que te invoca.
19 nov 2012
"Y aquí, bajo resguardo tuyo, mi corazón como un pájaro que nace,
se estremece." DAVID VALDÉS ESTRADA
19 nov 2012
Es un carácter premonitorio el hecho de andar cazando así, con una pluma
y un sextante, la poesía. Porque a menudo me sucede que me llegan palabras del
más allá, o es una mirada, o es una mujer la que me está pensando y se forman
nebulosas, la mente se cierra y escupe palabras puntuales cargadas con el aura
de la hora más cálida del día. Y me llegan frases que sólo podría resumir como
finales, y me toca a mí, el que nada sabe, armar el esqueleto y la musculatura
para mantener erguida la estructura del poema.
19 nov 2012
"A esta hora sí se puede, a esta hora sí porque estás dormido.
Ángel al que nunca he agradecido, velar, cuidar y cortar cartucho por mí si es que
alguna sombra se aparece. A esta hora, gracias totales te digo." ROBADO DE
LAS ORACIONES DE UN PEQUEÑO QUE LE GUSTÓ MÁS EL VERSO Y EL ROCK QUE LA TÍPICA
ORACIÓN AL ANGELITO DE LA GUARDA
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Es un carácter premonitorio el hecho de andar cazando así, con una pluma
y un sextante, la poesía. Porque a menudo me sucede que me llegan palabras del
más allá, o es una mirada, o es una mujer la que me está pensando y se forman
nebulosas, la mente se cierra y escupe palabras puntuales cargadas con el aura
de la hora más cálida del día. Y me llegan frases que sólo podría resumir como
finales, y me toca a mí, el que nada sabe, armar el esqueleto y la musculatura
para mantener erguida la estructura del poema.
18 nov 2012
Comienza a ser importante este afán por respirarte. Me acerco a las
ventanas porque sé que algo de ti en el aire vendrá a cernirse en mis mejillas
y puedo si lo intento llamarte con mi boca, trazando con el suspiro que
provocas, una fina capa de vaho sobre la superficie gélida y transparente.
Trazar tu nombre con mi índice, es también mi vieja forma de llamarte.
-
"O sea... güey, neta no mames, si viniste a este tiro picudo de
poesía a partirle la madre al poema de José Carlos "recitando" como
si E.T. de pronto se hubiera declarado fan y difusor del verso y la métrica. No
chingues, neta... no sé quién te dijo, no sé qué cosa te inyectaste, pero te
estás pasando de lanza. No eres inspirador, estás pidiendo que el público vaya
a la recaudería más cercana a comprar cebollas para enseñarle al mundo, la
resistencia que tiene tu rostro a no dejar permear la fibrosa y dura
consistencia de las amarilidáceas y así impedir su viaje parabólico descendente
hacia el suelo. Pero no hay bronca, sólo quería decírtelo antes de que hagas
que tu próxima musa se cague de la risa cuando a solas y debajo de un limonero,
le declames a Bécquer, porque tienes cara de que recitas esas
chingaderas." FRAGMENTO DE LA NOVELA INEXISTENTE DE LOS IRACUNDOS
RECITADORES DE VERSOS PARA LOS QUE DUERMEN EN LAS PERIFERIAS DE LAS CÁRCELES
17 nov 2012
"Es que me agarraste de malas, estaba de malas, y además había
comido aguacate. ¡Me cago en el guacamole!" NUEVOS CAMINOS LINGÜÍSTICOS
PARA EXPRESAR LOS ENFADOS SIENDO CULERO PERO SIN MALVIBRAR AL INTERLOCUTOR
-
"Está fabuloso que intentes hacer tus propias películas con esa
cajita de zapatos con una más pequeña caja de galletas pegada al frente, pero
no estás haciendo películas, lo que estás haciendo es pantomima. Harvey Lee,
los sueños, son algo más que eso, y necesitan ser registrados y vistos por miles
de almas. Así que dile a tu grupo de actores que te ayuden a buscar aunque sea
un celular para comenzar tu camino hacia la pantalla grande, o mínimo hacia el
Youtube." CARTAS A UN GREMLINESCO ASPIRANTE A CINEASTA
16 nov 2012
Dale una llave de cruz a un colibrí, él sabrá la forma de hacerlo y te
escribirá un poema. Le di un poema a tu corazón, pero tu corazón vomita las
perlas.
-
Cuando me dijeron que el infierno era esto, me resistí a pensarlo,
porque aquí soñaba y aún a pesar de la lluvia de balas, era parte de un
pensamiento inocente y colectivo: "es hora del juego, aquí no pasa
nada". Pero un día desperté y alcé la mirada, quise alcanzar tu mano, pero
tus lágrimas de sangre agriaron el azúcar fino de mi garganta. Ya no te veré
más, ya no me verás más, tus ojos de niño se cierran y un instinto animal
recorre tus venas oscureciendo el valle donde nadie ni nada nos alcanzaba. Y no
lo quiero, para nadie lo quisiera, pero sé que se ha cernido sobre ti el ángel
de la venganza.
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Quien esté libre de deudas que dispare la primera chela.
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"No era en sí una promesa tu piel pero era tu boca y ese corazón
tuyo como de rabia que llamaba a la puerta como llaman los animales raros que
carecen de sombra. Era la noche, era el verso teñido por la sangre de los
finales y te buscaba con el ansia de un infante que se bate a puño limpio
contra el adulto que se niega a ser dentro de sí mismo. Y te bebía a voces, a
veces, y te buscaba color, calor, textura en el aire y eras ese susurro
insoportable, pero ligero que venía a estrellarse en mi rostro con cada
partícula de rocío y una suavidad de labios cirniéndose sobre otros labios, con
un miedo enternecedor y una angustia por apartarte vida y cortar ese hilo que a
todos nos une con la muerte." DAVID VALDÉS ESTRADA
15 nov 2012
Aprendí a extrañar solamente a los muertos y aún así ellos todavía
vienen a abrazarme.
15 de noviembre de 2012
"Si el verso es flaco, por más entacuchado que se encuentre bajo el
traje sastre de una impoluta regla, el contenido no dejará de ser una cháchara
con rancio sabor de vacío. Prefiero que me hablen puerco y con mala ortografía,
pero que lo hagan con poesía." CAPITÁN PACHANGAS
14 nov 2012
"La muchacha no era pendeja. Tan sólo se gastaba las neuronas
soñando." Breves recuerdos de las tardes leyendo el Chahuistle.
13 nov 2012
Son 27 horas ya acumulando tristeza y no sé en qué momento este globo
comenzará a tomar altura. Se me fue la vida anhelando el escape y la espontánea
desaparición de las tonterías cometidas. Nadie vendrá a rescatarme del que soy
cuando estoy conmigo mismo. Si tan sólo fueras tú la de antes, si tan sólo me
instaras a recuperar la gran locura perdida. Pero extravié la línea franca que
atajaba el camino a tu boca y te robé la sencillez de que me llamaras sin trabas
cariño.
-
"El que es poeta a donde caga va con libro." CAPITÁN PACHANGAS
-
Recuerda que fui el asesino del fulgor en tu mirada y en tu rosario de
cuentas llevaste un "aléjame" por cada letra de mi nombre. No
rechaces la memoria ni brindes apología a lo imperdonable. De mí sabes qué
esperar. De la muerte, sólo tenemos una breve enseñanza.
11 nov 2012
Nada en mí fue cierto. Tan sólo el discurso hueco y la agonía de una
promesa cimentada en la falacia. Te di mi juramento de ser el mortal, el sin
dios y el vacunado contra los males del sueño... me diste tu amor a cambio.
Abriste las puertas de tu piel y levantaste tu armadura de hueso para que
pusiera la bala en tu corazón, la tormenta en tu mirada, el desierto nocturno
en tu cerebro.
9 nov 2012
Perdona que me regocige en la nostalgia y halla hecho casa debajo del
puente en la tristeza, pero no puedo entender cómo no puede asirte la idea de
que éste es un mundo triste. Un ente gigante enrojecido a decir basta, y
huracanado a decir nube, un mundo que derrama iras y que nada bien le viene y
¡que le caga! este andar tan desairado de los hombres que "lo
dominan". Porque son contados y los otros son o somos y somos zombies. Los
he visto caminar, picando con destreza sus teléfonos inteligentes que les sangran
sus bolsillos y bolsillos con más hambre de plata que de certezas. Podría
construirte una metáfora, pero no puedo darte dinero. Puedo hacer de tu mundo
interno un lugar en donde la erosión del verso retome el camino de la
arremetida y el ansia de lo perdido. Pero no, no puedo darte ni ayudarte a
conseguir dinero.
9 nov 2012
Un lago en el cielo se posa debajo de ese puente colgante y misterioso,
no sabemos qué tan largo y qué tan eterno que nos tiene en ascuas con ese viaje
tuyo que llevas 10 mil leguas submarinas adentro de tus neuronas. Despierta
flaco, todavía tenemos tanto que robarte, tanto que aprenderte, y tantas
canciones que escucharte. Feliz cumpleaños un poquito atrasado, maestro Cerati,
nuestro corazón en tu corazón late.
8 nov 2012
"No es que le tenga miedo al cambio. Lo que pasa es que cada vez me
dan monedas más pequeñas." Reflexiones de la birria laboral de un
Empleaducho Cualquiera
6 nov 2012
Llévame a dormir contigo, protégeme en tu corazón, nido de luciérnagas.
Olvida que a menudo no existo y que soy en tu cabeza, cada vez, una voz menor
que estos días, a tus días, no interesan. Callaré que te pensaba y callaré hoy
más nuestras palabras para incitar a la revolución de esas conspiraciones que
tejen para sí, los pequeños niños y los insondables silencios. A veces has
tenido nombre, y lo compartía porque era loco y feliz y no sabía, sin saber que
lo hacía para perderte en las falsas promesas que otros hacían de mí, el triste
circo de una pequeña burla. Porque toco las texturas y los pliegues de mis
manos y te siento navegar de tanto en tanto, pasado, resurrección,
reencarnación y muerte. En ese orden, te recuerdo amor, bajo la cara de
distintos rostros. Bajo la fe que tras cada derrota me insuflaste en mis distintos
lechos de muerte.
5 nov 2012
Mis labios quedarán atrapados en tu boca y eso será la vida.
Yo te diré que duermo dejando las ventanas con las cortinas
dispuestas para que vengas, francotiradora, a bendecirme
entre los ojos, con la bala franca de tu mirada en el sueño.
Y pensarás que estoy dormido pero mi corazón quedará velando,
embelesado con el tañer de tu latido.
4 nov 2012
Nos fuimos haciendo así, a la manera de las ciudades sumergidas y a la
forma en que la memoria se vuelve un monstruo con palabras de aliento para el
anciano solitario. Nos fuimos conformando por el recuerdo de nuestros viejos
trazos de pulgares sucios e índices marcando con fuerza y precisión, el inicio
de un corazón cuyo nombre sólo nos traería tristeza. Y así, tú en tu prisión y
yo en la mía, recordando que olvidar tan sólo nos ha traído un gran bosquejo de
lo que debe ser la muerte.
3 nov 2012
De alguna forma te acercas sin que yo puede hacer cosa por mediar
distancia. Es que algo de mí has tomado como tuyo, y me cercas como la
incertidumbre a la noche, o el misterio de la luz a la sombra que abraza.
2 nov 2012
Palpa aún el corazón los rastros de la sangre y la temblorosa
respiración de aquél primer recuerdo de unas miradas y unas pieles erizadas por
el impacto de la colisión entre nuestros pequeños mundos.
-
Con qué fin hemos de hallar la cura, con qué amor, con qué dolor, con
qué silencio.
1 nov 2012
Así de tibia voz es que te llevo. Así de insondable noche es que me
habitas. Pero sé que me obvias con la furia de las estrellas heridas de muerte.
Pero sé que en la noche de tu café me brindas una cucharada de ausencia y sé
también que nos somos livianos, insoportablemente livianos, en este transcurrir
que media entre nuestros silencios y nuestras lejanísimas muertes.
-
Estoy embriagado de angustia y de amor como lo están los viejos boleros.
Siento en mi corazón un piano y una voz de aguardiente mezcalero. Llevo en mí
los fantasmas de mi humilde vida y la sonata de las arrogantes tornamesas de
vinil y agujas que atraviesan no sólo la carne y traspasan la densidad del alma
córporea que me habita. No sé lo que sería de ti ni lo que sería de mi persona,
si esta noche de ausentes niños, vinieras a susurrarme tu melodía al oído.
28 oct 2012
Porque no todo está perdido, tenemos nuestros fantasmas, nuestros
rencores y a tus noches de lluvia acariciando los rastros de bosque que
permanecieron como huesos buscando oxígeno en sus lápidas en medio del
desierto. Porque no todo está jodido ni erosionado si me pronuncias
pensamiento, respiro y aún en la lejanía, escuchamos aquella voz que era
nuestra y le daba vida al ángel de aquella arena, de aquella playa, que sólo tú
recuerdas cuando cierro los ojos para hablar en ti.
-
Que si no te pienso, que si no quise olvidarte. Que si en el rincón del
candelabro y con los últimos rastros de la parafina alimentando al pabilo de la
extrañeza de pensarte para que me recordaras. Que si el fuego extinto en
nuestras miradas y su rehusada labor de tornarse devastada fauna. Que si la
mirada rota, que si las alas rotas de nuestros enemigos imaginarios. Que si tú,
que si yo, que sí tú, que sí yo, que te oigo quebrada y que sabes perdí la voz
y perdí la ruta y que también, algún día regresaré, que regresaremos a
experimentar el aterrizaje forzoso en la misma pista de aquella zona ajena a
terceros, perdida en el lugar donde ambos construímos un paisaje para
escaparnos de los encontronazos de la vida.
-
El amor es esa mirada que llevas aún guardada para mí y ese papelito con
palabrejas infantiles y dibujitos como de escolar primario que te guardaste en
el bolsillo, ese día, de aquél planeta desaparecido, de aquella noche que
perdió su suerte, con mi suerte y nuestra indecisión final.
-
El amor es ese animal extraño que te pide acariciar su regazo a oscuras
cuando estás que te cagas de tristeza. Y sueñas y piensas que existe el sueño y
crees que hay forma de pintarle un pito a la derrota.
-
El amor es eso que te sucede cuando intentas a toda costa pelear contra
la noción de ser un poema de indeterminadas estrofas y determinada menguada
artillería para darle batalla a ese insondable monstruo de ejércitos comandados
por la muerte.
27 oct 2012
En el espejo de las tinieblas que son las únicas que saben reconocer mi
alma sin correr más que correr para abrazarlas, dibujo la mejor sonrisa que le
tengo guardada a la vida... Algún día todos volveremos a ser chacales.
24 oct 2012
Incluso cuando pensé que ya no estabas y que tu ausencia era agua que ya
no llovía. Incluso cuando la calcinada estrella y los raquíticos días. Aún
cuando te ignoraba, aún cuando te negaba, aún cuando no dolías.
-
Yo no quiero indultos ni perdones de cosas que pasaron porque tenían que
sucederse. Yo no quiero el dolor de vuelta ni el jardín silvestre de símbolos
oxidados que crecieron mientras más angosto se volvió el andador en que jugamos
nuestra suerte. Ni quiero besos como lágrimas, ni abrazos que anuncien de nueva
cuenta presurosas despedidas. Tan sólo deseo que me mires y que me cuentes lo
que yo de mí aún no entiendo.
23 oct 2012
Presunción aparte sería que me llevaras como una bala alojada en el
cerebro. Pero no pretendo la sangre ni la corrosión de la ensoñación en el
hueso. Te quiero así, sin nombres, sin intermediación de palabras y sin que me
lleves como una rémora dañina en el cerebro.
-
No te mueras nunca ni te lleves a la güerita de los chicles. No me dejes
sin la oferta de serte fiel hasta la puta vida. No me digas que no existe el
coco y asústame, pero neta, impáctame con el más mortífero knockout, haciéndome
saber que puedo aún palpar el miedo de mi sangre y saber que si me duele y que
si aún lloro, es porque todavía estoy vivo.
-
Así el viento me contaba de tu nombre y sin revelarlo
me traía el aroma de las flores nacidas de tu aliento.
Así las noches se volvían un terreno abierto
para interpretarte, perderte y hacerte perceptible
en la fatua y luminosa ensoñación del momento.
22 oct 2012
Me gusta cuando tu palabra se enciende dejando desnuda la claridad
distante de esa mirada en la que te conviertes. Si tan sólo pudiera mantener la
estructura del habla intercalada que da luz a la vegetación del valle de
luciérnagas que te nombra... y a momentos pronuncia la oración en que somos un
verbo compartido.
-
Tu mano en la mía. La brisa en el sauce. El miedo a la noche. La sombra
dormida. El sueño rascando un tunel a su escapatoria en las membranas que
recubren mis pensamientos. El pensamiento librando batallas para hacerse
lenguaje común a la lengua. La lengua empantanada en palabras iguales que desean
la finitud de la estrella. Hemos logrado bastante con tan sólo pensarnos.
Imagina lo que sería de nosotros si tan sólo hoy nos pretendiéramos incendio.
21 oct 2012
No puedo quererte en serio porque mi corazón es demasiado imbécil para
darle un voto acaso en este caso compartido. Mi fantasma es aún más blanco que
la estructura de bosques erigida por tus huesos. Mi sangre es más densa que la
tenue oscuridad de tu sombra. Tu nombre no tiene forma de canto y aún si la
tuviera yo sé que me escondes y que me nombras y que lo callas, y si me callas,
sabes, no puedo perdonarte el silencio.
19 oct 2012
No te reemplazará otra mujer ni otra boca. Tan sólo tu recuerdo como
fiel y triste consejero.
18 oct 2012
"Me asaltó lo gris de las cortinas y eso que deja de rocío
la noche al pasar como chacal
olfateando por detrás de las ventanas.
Y a la hora sexta, justo al bostezar,
tomó posesión de mí un pasado ajeno
y se metió por mi boca
una mañana de la que no recuerdo nombre.
La ausencia de un cuerpo tibio en la cama
y el gato que dejó una huella impresa
con algo de lodo y otro de vaho en la superficie
clara del vitral, me trajo el miedo de lo que causa
el amor cuando se marcha. " DAVID VALDÉS ESTRADA
17 oct 2012
Me iré a dormir y usted se irá a dormir, y ambos con la tierna flor de
beso fresco en la boca.
